* * *
Так птица вылетает из гнезда,
Так, поскользнувшись, падает звезда,
Как смысл вырывается из слова,
Творенье растворяется Творцом,
Вселенную, что к истине торцом,
Анфасом поворачивая снова.
Сижу и с табаком вдыхаю грусть,
Так маринад пропитывает груздь,
А образ, приготовленный к зачатью,
Великолепен, как прыжок с носка,
Как поцелуй, горящий у виска,
Как том стихов с офсетною печатью.
* * *
По лекалам скроена окраина,
и линеен ливень по пути.
Всё, чем зренье было обокрадено,
выплатили сердцу во плоти.
Как крючок с назначенной наживкою,
ты един в сей местности гнедой
с капающей с капюшона жидкостью,
часто именуемой водой.
И никто здесь не сочтёт насилием
результат безмолвного труда –
слиться с нею болевым усилием
и отсюда слиться навсегда.
* * *
Саше Костареву
Бывает, уставишься в точку и ждёшь,
когда из неё прорастёт многоточье,
и каждый падеж вызывает падёж
беспечных стихов, ибо грифель подточен.
И кажется это немного смешно,
но верно всегда, даже если неверно,
когда ты наружу выходишь с мешком,
в котором коты и подарки, наверно.
Тогда расцветает пробелами мгла
и всю нашу жизнь освещает подробно:
изгой на героя – глядит из угла,
герой на изгоя – глядит исподлобья.
Любой светофор превращается в слух,
горчичные песни звучат из подвала,
аккордов поющим достаточно двух,
где три – будет много, один – будет мало.
И ты посреди одиноких голов
к своей пробиваешься собственной гамме
и ритм ведёшь, словно тот крысолов,
которому ровно – Свердловск или Гамельн.
И сходятся в точке одной полюса,
и руки сжимаются в саже и дрожи.
Нет, дудка твоя – не затем, чтоб плясать,
но всё же танцуется, пляшется всё же!
* * *
О, что тебе твоя гордыня
дала, печальный идиот?
Вот дева, спелая, как дыня,
к кому-то сквозь тебя идёт –
к тем, что заботливей и проще,
чей прочен быт, чей чёток стыд,
с кем можно погулять по роще
без страха угодить в кусты.
Вот друг, не выдержавший эго
мучительного твоего,
растаял в круговерти снега,
как будто не было его.
Примеры можно долго множить...
Но знай, что множить их нельзя.
Зачем тебе такие рожи,
такие люди и друзья?
Ты и без них вполне спокойно,
среди придуманных лисиц,
на кресле с пивом и попкорном
посмотришь апокалипсис.
Чиновникам неведом Ницше
и гул аортовых заплат.
А ты – глухой, бухой и нищий.
Но сам себе открыл свой ад.
* * *
Тягучий поцелуй сползал с губы,
шипели шины, лаяла собака.
И люди прорастали, как грибы,
из неподвижного сырого полумрака.
Всё было в радость: одинокий мент,
и серый снег, и пива вкус, и даже
ужасные в любой другой момент
потрёпанные морды двухэтажек.
Я уезжал из жара рук твоих,
чтобы, замерзнув, к ним вернуться вскоре.
Мир сузился в башке до нас двоих,
но лужа жизни разрасталась в море.
На самотёк пустивши кровоток,
я уезжал, но чётким указаньем
сверлил мне спину мрачный городок
с брутальным, несгораемым названьем.
* * *
Так медленно сникает снег
(а был он белый и хороший),
и умирает человек,
и на ландшафт кладёт ладоши.
За ним горит пустой трамвай,
хохочет Бог и плачет кочет,
и только белая трава
его щеку ещё щекочет.
На грязной радужной воде
лежит он, видимо, умерший,
и распакован новый день,
и высохший стреножен стержень.
Окончена большая речь,
и шёпот гордый подытожен,
и успокоен звука меч
прохладою ненужных ножен.
Но уготованы призы
ему у врат чужого рая,
и пьёт он жадно, невпросых,
нектары мартовского мая.
* * *
Здесь – казино, а здесь – казарма,
а здесь – Большие Закрома.
Не сказано и несказанно
проходит долгая зима.
Она приходит в наказанье
за слишком летние дела,
как чёртово иносказанье
того, что спела и сплела
моя постылая телесность,
ночных скитаний телесеть,
но, кто приходит в эту местность,
уйти боится не успеть.
Идёт зима. Идёт по вене.
Наращивает свой хорал,
гудя о том, во что я верил,
о чём я никогда не врал.
Гундит зима, во тьме слоняясь,
сквозь банты и бинты слоясь, –
то льда затягивая завязь,
то снежную химича ясь[1].
Но я не верю этой лести,
убийствен этот белый дар,
покуда в Бийске или в Ейске
стоп-кадр стоит, как скипидар.
И толку – рваться прочь из плена
трезвеющего забытья,
когда слова мои – лишь пена
для бесконечного бритья.
* * *
Зря небеса из стекловаты
мы, дорогая, так ругали.
Теперь и звёзды звероваты
и маргинальны мадригалы.
И красит рот винцо «Псыхапно»,
и знаем мы, как очевидцы,
что всё равно своё псы хапнут,
не побоявшись подавиться.
Пусть на душе у нас не лето,
поладим и со льдом, наверно…
И жить – прекрасно и нелепо.
И даже вроде бы – не вредно…
* * *
Большой не ощущал я драмы,
под чей-то смех и чей-то плач
с травы вставая после травмы
и не доигрывая матч.
И, никого не беспокоя,
я уходил тогда с игры
в тепло домашнего покоя,
в крутые книжные миры.
Вот так, с собой устроив прятки,
я ковыляю к тридцати,
но предков крепко чту порядки,
которые не обойти.
И выгляжу всегда готовым,
не замечая красных дев,
пройти промеж мячом и словом,
и то, и то слегка задев…
* * *
Как из детства лёгкий мячик,
горький звук мой долетел
за конечный, за коньячный,
за обманчивый предел.
Там он в ледяной пустыне,
в обессилевшем огне
домерзает и поныне
в полинялой полынье.
Ведь казалось, что казалось
посреди безумств ночных.
А сказалось, что сказалось.
Заново теперь начни.
[1] Слово «ясь» имеет несколько значений. В разных контекстах оно может обозначать различные вещи. Например, – голое поле, лесную поляну или обширную полосу земли, не занятую постройками.
Константин Маркович Комаров – поэт, литературный критик, литературовед. Родился 15 марта 1988 года в Свердловске, окончил Уральский федеральный университет им. Б. Н. Ельцина. Кандидат филологических наук. Как поэт и литературный критик публиковался в литературных журналах «Дружба народов», «Урал», «Звезда», «Нева», «Октябрь», «Знамя», «Новый мир», «Вопросы литературы», «Дети Ра» и др. Автор нескольких книг стихов («Почерк голоса», «Только слово», «Невесёлая личность», «Соглядатай словаря», «Фамилия содержанья», «Безветрие», «От времени вдогонку») и сборников литературно-критических статей «Быть при тексте», «Магия реализма». Член Союза российских писателей, Союза писателей Москвы, Русского ПЕН-центра. Победитель фестиваля «Филатов Фест» в 2020 г. Лауреат премии «Восхождение» (2021). Финалист литературных премий «Дебют» (2013, 2014), «Лицей» (2018, 2021), «Новый звук», «Белла», Премии им. Бажова и др. Лауреат премий журналов «Нева», «Урал», «Вопросы литературы».