+12 °С
Дождь
Все новости
Проза
12 Сентября 2018, 13:27
№08.2018. Беднякова Виктория. Спасатель. Рассказ. Проект - Прыгнуть в небо. "Литературная мастерская"
Виктория Беднякова - студентка журфака БашГУ Верно ли предположение, что жизнь – всего лишь случайность? Думаю, да. Неисчислимое количество случайностей не привели ни к чему, а одна – позволила мне сейчас сидеть на холодном бетоне крыши, грея ладони о зеленую кружку. Я сыпанула туда, кажется, полбанки кофе – вкус отвратительный.
Виктория Беднякова - студентка журфака БашГУ
Спасатель
Верно ли предположение, что жизнь – всего лишь случайность?
Думаю, да.
Неисчислимое количество случайностей не привели ни к чему, а одна – позволила мне сейчас сидеть на холодном бетоне крыши, грея ладони о зеленую кружку. Я сыпанула туда, кажется, полбанки кофе – вкус отвратительный.
С высоты девятого этажа открывается мир. Город этот был довольно маленьким. Рукотворные башни-многоэтажки не закрывали небо, не кидали дикие, страшные тени на улицы и парки, как в каком-нибудь мегаполисе. Но, отчего-то казалось, скоро бетонные коробки по всей Земле навсегда заслонят естественный свет, и наши потомки даже не узнают, что небо – голубое.
Кофе возбудил вкусовые рецепторы, заставляя морщиться. Мне не нужно было видеть себя, чтобы четко представить складки на лбу. Кто-то – черт знает, существует ли он еще, – мне постоянно повторял, чтобы я не хмурилась. Морщины.
Едва заставила себя встать и подойти к краю. Легко, без рук, взобралась на бетонное ограждение и свесила ноги в пустоту. Свобода – вот что прекрасно.
– Эй, – чужой голос прорезал тишину и свист ветра. Вонзился в мою вселенную, покорежив спокойствие.
Я могла бы спрыгнуть сейчас и спастись от ненужных слов. Но обернулась.
Это был молодой на вид мужчина, в костюме и при галстуке. Темные отросшие пряди аккуратно зачесаны назад, чисто выбрит. Педант.
– Что тебе? – грубо, как и надо.
– На краю опасно, – пожимает плечами и подходит ближе. Кажется, хочет присесть рядом, но недоверчиво осматривает шероховатую поверхность и брезгливо отводит глаза. Конечно, слишком грязно для его костюма. Плохо (вообще никак) разбираюсь в одежде, но выглядит дорого.
– Как, собственно, и везде.
Мужчина молчит. Ближе видно – у него усталый вид, и круги под глазами. Сами глаза темные и, кажется, пустые. Он достает из кармана пачку, вынимает две сигареты и одну протягивает мне. Я тянусь, но он резко отдергивает руку.
– Восемнадцать есть?
Я фыркаю, но улыбаюсь. Смешная шутка.
Мужчина по-джентльменски сначала прикуривает мне. Первая затяжка – прекрасно. Дым наполняет ротовую полость и идет вниз, к легким.
– Полетать собралась? – напрямую спрашивает. А я снова улыбаюсь.
– Я тут выгляжу хотя бы гармонично, – говорю, – а вот вы в своем костюмчике будто вертолет ожидаете.
– Может, и вертолет, – улыбается. Но улыбка настолько натянута, настолько – маска, что хочется заставить его прекратить эту пытку лицевых мышц.
– Иди домой, – снова говорит. – Ветер сильный. Простудишься еще.
Он почти не курит. Сигарета тлеет в бледных пальцах, пепел опадает на вычищенные ботинки.
– Только после вас, – указываю на дверь.
Кружка с кофе стоит на краю. Случайным движением локтя сталкиваю вниз. Расплескивая кофе, кружка летит, а через мгновение – разбивается на зеленые осколки. Я смотрю. Мужчина тоже подошел и смотрит, перегибаясь через край.
– Как легко, – говорит. Я киваю. У нас уже понимание без слов. Он близко, отчего я не успеваю заметить, как пальцы его кольцом смыкаются на моем плече и легко тянут назад. Я снова оказываюсь вне пустоты.
– Ты еще слишком молода, не может быть у тебя трагедии, цена которой равна жизни.
– Ничего не может стоить так же, как жизнь, кроме самой жизни, – опять улыбаюсь.
В глазах его теперь не пустота, а – смятение.
– Я не собиралась прыгать, – поясняю, смеюсь. – Это же глупо.
– Глупо, – кивает он. Лицо его искажается. Кажется, маска опала. – Глупо, но неизбежно.
Ничего не успеваю сделать. Мужчина в костюме кидается к краю, перепрыгивает так же легко, как лет пятнадцать назад через козла на уроке физической культуры. Я закрываю глаза и слышу знакомый треск.
Под небесами плывут темные тучи, подгоняемые ветром. За ними – то самое голубое небо. Мне остается только поднять голову и найти разрыв, где еще пробивается синева.
– Ну ужасный я работник, что поделать! – кричу. Слезы обжигают щеки, оставляя красные, воспаленные следы.
Читайте нас:
© 1998-2024, «Бельские просторы» - литературно-художественный и общественно-политический журнал. Издается с декабря 1998 года. Относится к категории «литературных толстяков», таких, как «Новый мир», «Наш современник», «Знамя», «Дружба народов», «Урал».
Передавая рукописи в редакцию журнала, авторы соглашаются с условиями договора оферты, размещенного на сайте belprost.ru. Рукописи не рецензируются и не возвращаются. Редакция не вступает в переписку с авторами. Положительное решение сообщается. Мнение редакции не всегда совпадает с точкой зрения того или иного автора. При перепечатывании материалов ссылка на «Бельские просторы» обязательна.
____________________________________________________________________________
Свидетельство о регистрации средства массовой
информации ПИ № ТУ 02-01564 выданное
Управлением Федеральной службы по надзору
в сфере связи, информационных технологий
и массовых коммуникаций по Республике
Башкортостан от 31 октября 2016 года.
Главный редактор: Горюхин Юрий Александрович
_________________________________________________________
Единый телефон доверия для детей, подростков и их родителей: 8-800-2000-122 (звонок бесплатный и анонимный для всех жителей России).
Телефон доверия Республики Башкортостан: 8 (800) 700-01-83.
Телефон психологической поддержки детей и родителей: 8-800-347-5000.
Телефон
(347)292-77-62
Эл. почта
Адрес
450079, Республика Башкортостан, г. Уфа, ул. 50-летия Октября, 13, 9 этаж, каб. 912, 923
Рекламная служба
(347)292-77-62
Редакция
(347)292-77-62
Приемная
(347)292-77-62