№10.2024. Кристина Андрианова-Книга. Неудобный стих

*  *  *

Таврида, Запорожье, вольный Дон...

Куда меня, Евразия, ты тянешь?

В который раз струится лунный сон –

Он явен так и светел, и отчаян, –

И все зовет в неведомую боль,

Воистину знакомую когда-то –

Как будто в жизни брошенной, другой,

Перед которой явь не виновата...

Жду полночь. Жду. В надрывной тишине

Случится голос близкий и далекий –

И он, и степь, и кровь – «иди ко мне», –

Прошелестят внутри – «иди ко мне» –

Сквозь родовые южные потоки!

И я пойду, часам теряя счет,

Чтоб оглянуться, воротиться снова...

Так память по артериям течет

В туман эпох, где мы

                                повсюду

                                             дома.

*  *  *

Андромеды зовут – и персеи уходят.

Звездолеты Харон понесет по волнам:

Полуостров Уфа далеко от прародин –

Ближе к Марсу тайга да словесности храм.

Всё песок. Да лесок.

С верой дышится легче,

Льётся новая жизнь через устье зари...

Так по ягоды выйдешь – и небо прошепчет:

«Ты смотри только – космос подошвой не мни».

СЕСТРЕНКА

Дочь наша навсегда останется

радостью нашего дома. <…>

И нам теперь навеки суждено

делить с ними пополам и радость, и печаль.

Будем ездить друг к другу в гости,

а если нужно, то и помогать будем.

                                         Мустай Карим

Как живешь ты, родная, в объятьях эпохи злой:

Собираешь ли камни, бросаешь ли их на дно

Шебутного Днепра? Я встречался давно с тобой –

В поколении славы, которому не смешно

Там. Из прошлого глядя, оно не поймет никак,

Отчего же такая случилась с тобою брань…

Помнишь, мамы и дома лишил тебя герр-чужак?

Хоть на миг обернись – русокосой девчушкой стань!

Столько лет пронеслось – так же светел и темен мир,

Но не высох ручей, из которого башмачок

Твой достал я когда-то… Ведь должен быть брат – батыр:

Пусть вовеки бегут дэвы Запада наутек!  

Сколько боли и страха я видел в твоих глазах –

Ты теперь равнодушно надменный отводишь взгляд…

А внутри полыхает – хотел бы Урал сказать:

«Радость нашего дома, очнись, воротись назад!».

…Но не скажет Урал. Не в характере, не в чести.

Ты забыла Россию, башкира Карима, сад,

Где березка да яблоньки…

Но

Все равно

Спасти

Я пришел –

Потому что, Оксана,

Названый брат.

*  *  *

Скажи мне, белый старец, Акмулла,

Кого я обманула, предала,

Оклеветала, оттолкнула всуе?

Почто, небес уральских гладь и синь,

Порой полынью кажется ковыль

И так по справедливости тоскую?

Как нет ее, так не было вовек.

Твоя строка, мудрец, мне оберег –

Не раз ты спас от разочарований.

Но вера в честь отеческой земли

Проклятием расплавилась в крови –

Меж молотом иду и наковальней

То здесь, то там. Все понимаю, но,

Как видно, будет то, что решено

Над Иремелем или Торатау.

С одной родимой датой на двоих[1]

Поем мы вместе неудобный стих…

Какая есть.

Другою

Я не стану.

СВЕТЛАЯ ПЕСНЯ

Как светлы на иконах лики, как светлы.

Знаешь, будет рассвет великий после мглы.

Знаешь, свечи горят, как будто маяки –

Освещают дорогу к чуду вопреки.

Вопреки вереницам Босховых грехов;

Тем, кто в Божью не верил милость и любовь;

Вопреки всем ошибкам и паденьям вниз…

Видишь – пламя свечи у иконы поет: «Очнись»?

Как легки облака над храмом, как легки.

Словно ангел стоит у самой Синь-реки –

У небесной реки – и образ невесом…

Как бесплотен и нежен мой июльский сон!

Сон, который за землю общую болит;

Сон, который художник жаждет и пиит;

Сон, который имеет свой гречишный вкус…

Слышишь – ветер шумит: «Не бойся, я вернусь»?

Как проста вековая мудрость, как проста.

Не мешает ей нашей жизни суета,

Не тревожат ее копейки бренных дел:

Это вечность сама – и ей ли дней предел?

Оттого эта вечность кротости полна,

Оттого в ней звенит прощения струна,

Что одна она – правды чистая река…

И об этом – иконы, ветер, облака.

И об этом – иконы, свечи, облака.

*  *  *

Не спится. Он работает. Не спится.

Но спит ребенок. Пусть, конечно, спит.

А я опять, приволжская волчица,

В окне встречаю дум метеорит.

Что быть могло – не стало, не случилось,

Кому сказать о том, что не сказать?

Я знаю, что удача – Божья милость,

Дорогу невозможно знать на ять, –

Но все же мыслей оборотни-тролли

Цепляются за сердце, нервы, звук...

И ты, в ночной Уфе безмолвно воя,

Строкою замыкаешь волчий круг.

*  *  *

Когда-нибудь мы, глядя на прибой,

Поговорим о вечности с тобой –

И наконец поймем, простим и примем

Себя в себе, друг друга и других,

Дорассказав войны и мира миф

В судьбы Небесном Иерусалиме.

Мы между строк смолчим о той любви,

Что в нелюбовь запрятать не смогли,

В азарте спора голос повышая:

Господне Око видело насквозь,

Что я тебе, как ты мне – мира ось,

И в чистой квинте – терция большая –

Мажорная. Как Куршская коса,

Конфета детства «Чио-Чио-сан»

(И пусть печален так сюжет Пуччини)…

Вплетая нить меж небом и землей,

Все отпускает горизонт гнедой.

Но сердце

По гарантии

Не чинят.

*  *  *

Из пеленок сырых строк, из дверей неземных дум

Выходили они в срок – в мир на первую звезду.

Им кричали вослед: «Ложь! Показуха, заказ, блеф!

Так не любят в полях рожь, так не верят в Святой Хлев!».

Им пеняла других рать: «Где же ваша стена од?

Златокудрая Русь-мать прославления слов ждет!».

Только рать не могла взять никогда одного в толк:

Славит землю воды гладь – не медаль, не блатной шелк.

Те и эти несли свой благородный на всё взгляд,

Нот и красок держа строй, – да по клеткам брели в пат:

Здравых правил текли дни, гнали муз неродных прочь…

А стихи все равно шли. И болели, как швы, в ночь.

*  *  *

Палата роддома – поезд. Я здесь ни о чем не спорю,

Но слушаю, принимая, истории не Карвая.

В простом многомирье судеб всегда говорят о чуде –

Порою не зная даже, что тема одна и та же.

Дитя обнимает глобус. О чем говорить ни пробуй,

Слова разольются вечным Путем материнским Млечным –

Путем ангелодорожным, где лучшее непреложно,

Где падают звезды в нас

В свой час.

И что ни сцеди устами – останется привкус тайны:

Сошлись неземные стрелки и рельсы дорог небесных.

Рожденный купейно-чистым по замыслу Машиниста,

Шагаешь потом с Декартом по тамбурам и плацкартам;

Бежишь по земле вокзальной, конечной своей не зная,

Забывши, что все когда-то

С одной

          началось

                       палаты.

[1] Автор, как и Мифтахетдин Акмулла, родилась 14 декабря.