Владимир Валериевич Кузьмичёв родился 17 июня 1966 года. Член Союза писателей России и Республики Башкортостан. Резидент московского клуба юмористов и сатириков «Чёртова дюжина». Лауреат, победитель и дипломант более 30 всероссийских поэтических конкурсов и фестивалей, в т. ч. Всероссийского фестиваля «Русский смех», премии журнала «Бельские просторы», Международной литературной премии им. Марка Твена (Монреаль, Канада). Публиковался в международных литературных альманахах «Чувства без границ» и «Золотая строфа», в альманахе «Русский смех», в «Невском альманахе», в журнале «Бельские просторы», в газетах «Литературная Россия», «Литературная газета», «Независимая газета». А также во множестве коллективных сборников, в юмористических журналах: «Чаян», «Веселуха», «Вилы», «Красная бурда». Автор двух книг: «Несерьёзно о серьёзном» и «Вверх тормашками».
С Владимиром Кузьмичёвым всё ясно, он лирик.
Лирик тонкий, балансирующий на грани иллюзорности и реализма, подкупающий своей искренностью и с блеском находящий решения в, казалось бы, безвыходном положении для своих литературных героев…
Заслуженный артист РСФР, композитор, певец, режиссёр
С Владимиром Кузьмичёвым всё ясно, он юморист, причём состоявшийся и самый что ни на есть настоящий. Давненько я не читал юмористические стихи с таким удовольствием. Это не просто юмор, это юмор изящный, тонкий и в то же время – современный. Автор как бы наблюдает за нашей обыденной действительностью и лишь немножко корректирует её. Уж не знаю, в какую сторону, но, самое главное, он делает это со вкусом, неторопливо, добавляя, как повар, нужные специи. А уж «готовить» он умеет. Секрет его юмористических произведений в концовке. Как он чувствует слово, как до последнего ведёт читателя по вроде бы протоптанной стезе и вдруг в самый последний момент столь резко уходит в сторону, находит столь необычный поворот в, казалось бы, обычной ситуации, что мы все от души смеёмся!
Владимир Кузьмичёв стал своего рода узнаваемым брендом нашей юмористической литературы.
Старший литературный консультант СП РБ, Леонид Соколов
И ВНОВЬ ПРОКАЗНИЦА ВЕСНА!
Когда капель ласкает уши,
Чем у весны длиннее день.
А это тоже, между прочим,
Мозги сдвигает набекрень.
От декольте и дивных ног,
Хвостом виляешь, как щенок.
Вот это да! Ух ты, какая!
Тут Купидон, конечно, прав –
Лишь позови! От чувств сгорая,
Я в тот же миг примчусь... Гав-гав!
Весну встречал уже не раз,
Давно симптомы мне знакомы –
Несут квитанцию из кассы.
Платить, понятно и ежу, –
За обогрев на теплотрассе.
Весна, когда текут ручьи,
Но смыть не в силах и в апреле,
Всё то, чем метили грачи,
Когда к нам в марте прилетели.
Находят нечто, дружбы больше!
Весна, когда ты своды крыш,
Намазав осенью сгущёнкой,
Сосулькой вкусной угостишь
И сколько бы ни длился век,
Курс прост, как путь среди трёх сосен, –
Не скарбом счастлив человек,
А теплотой цветущих вёсен!
Похудеть, задумав к лету,
Занималась спортом – мимо,
С треском лопнул и корсаж...
Во! Гляжусь в себя – отрада!
Массажист – отменный хлюст,
С живота весь жир как надо
Аккуратно втиснул в бюст!
Не родись красивой, а родись счастливой!
Она была с лица неважной –
Был тяжким груз, крепчали силы,
Пришёл черёд ловить кураж.
И морде вскорости хватило
Потехе – час, а время – делу,
Дом перерос в большой дворец.
Тут «морда» враз похорошела
Для сотен влюбчивых сердец.
Мужчинки к ней и так и эдак...
Ей хоть бы что. Хоть принц-москвич.
И лишь один в стараньях меток –
Вручил избраннице кирпич.
Мораль сей басни не лукавство.
Герой смотрел не на богатство,
Он просто «морду» разглядел.
Легко вобью настенный крюк
Сменю на раз дверной замок,
Поставлю «бывшему» фингал,
И пересплю... С соседкой.
Первичный шарм верну ковру
Пришью... заштопаю... С ума
Любое блюдо – без проблем...
Возьму фигурой статной в плен,
По наглой морде «въеду»...
Сервиз об стену... Наору,
Зарплату «к чёрту» отберу
Я всю-всю жизнь ждала его,
С вопросом вглядываясь в лица.
«Ну, где же ты, мой славный рыцарь?
Тот самый принц, что на коне.
На иноходце масти белой...»
Он скажет: «Стань супругой» мне,
Как с детства я всегда хотела.
Чуть утерев слезинки с глаз,
Ответив: «Да!», подав запястье,
Взберусь к нему, и в тот же час –
Да будет нам до гроба счастье!
Но как узнать его в толпе?
Года идут, а он всё где-то…
Хожу я с паспортом везде,
И если что – фата надета.
И вот узнала... Что со мной?
Придурок... Я смеюсь от стресса –
Среди «тойот» и «мерседесов»...