+1 °С
Облачно
Все новости
Проза
21 Декабря 2020, 16:12
№12.2020. Игорь Озерский. Не был рождён летать. Рассказы
Игорь Дмитриевич Озерский родился 9 июля 1989 года. Окончил Московскую государственную юридическую академию им. О.Е. Кутафина. Адвокат, старший партнер Адвокатского бюро «Канишевская и партнеры». Советник Министра культуры Московской области, Арбитр Арбитражного центра при РСПП, состоит в Совете Московского областного отделения Ассоциации юристов России, Совете Московского клуба юристов, Исполкоме Международного союза юристов. Автор книг «Философия смерти» (2010 г.) и «Трилогия садизма. Одиночество. Деструктивность. Любовь» (2014 г.).
Игорь Дмитриевич Озерский родился 9 июля 1989 года. Окончил Московскую государственную юридическую академию им. О.Е. Кутафина. Адвокат, старший партнер Адвокатского бюро «Канишевская и партнеры». Советник Министра культуры Московской области, Арбитр Арбитражного центра при РСПП, состоит в Совете Московского областного отделения Ассоциации юристов России, Совете Московского клуба юристов, Исполкоме Международного союза юристов. Автор книг «Философия смерти» (2010 г.) и «Трилогия садизма. Одиночество. Деструктивность. Любовь» (2014 г.).
Игорь Озерский
Не был рождён летать
Рассказы
НАД СПИНАМИ ЛЕТАЮЩИХ ВОРОН
Я точно знаю, что чувствую, и знаю, чего хочу. Я знаю, как быть счастливым.
Я стою на краю крыши и наблюдаю ворон, которые пролетают подо мной. Я впервые вижу их спины в то время, как они летят. Размышляю о том, чего хотел бы больше всего, и понимаю, что осознание собственных желаний создаёт диаметрально противоположную реальность: несбыточную и яркую, сверкающую подобно мотылькам в непроглядной тьме.
Вороны делают несколько кругов и исчезают из поля зрения. Я прихожу к выводу, что желаемое слишком сильно отличается от действительного. Яркое осознание моей трагедии, подобно кислоте, разъедает душу. Это может показаться несущественным или даже ничтожным – подобно сделке, что противоречит общественной морали и основам правопорядка. Но в то же время это путь, лежащий в неизвестном направлении, лабиринт Минотавра с оборванной нитью.
Я смотрю вниз, и мне кажется, что на асфальте что-то лежит. Не могу разглядеть точно, но уверен, что это крыса. Дохлая крыса с распоротым брюхом. Можно только догадываться, что её сюда привело, но знаю точно, что больше ей не суждено покинуть этого места. Как, вероятно, и мне. Забавная мысль. Мы вместе пришли сюда и вместе останемся здесь. Я размышляю о крысе и её жизни… Думаю, она не могла и помыслить о том, что останется в этом переулке навечно. Такая остановка точно не входила в её планы, в отличие от моих. На первый взгляд всё очень похоже, но, если присмотреться, совсем ничего общего. У каждого из нас был выбор, но одновременно этого выбора никогда не существовало. Его уже сделал кто-то до нас.
Делаю полшага вперёд и вновь вижу ворон. Они сидят на тонких ветвях, и для меня загадка, почему они не падают вниз. «Это, наверное, плеоназм, – думаю я, – куда же им ещё падать? Не вверх же…» Сейчас мы с ними чем-то похожи. Я тоже могу упасть. И тоже не вверх.
Я не был рождён ползать, как тот несчастный уж, и не был рождён летать… Но мне всё равно это предстоит. Сначала одно, затем другое.
Я ощущаю угрызения совести, пугающее чувство стыда. Оно подобно большой склизкой жабе, что медленно пытается вылезти из моего рта и хочет что-то сказать. Жаль, я сам не могу сделать чего-то подобного. Это всё вечная жизнь с утерянным благом; словно некто потерял воображение, а мы увидели это и отчаялись. Мне кажется, что это безумие. Хотя слишком банально называть такое безумием. Скорее, это судьба, поджидающая нас в тёмных переулках, насилующая женщин и съедающая детей. Или страх, что живет где-то по соседству, в чёрной каморке в глубинах подсознания. Когда он выглядывает наружу, уже не до шуток. Остаются только амитриптилин, венлафаксин и другие маленькие круглые друзья. Но я не хочу думать об этом. Не сейчас. Никогда.
Мне понравилась мысль о жабе. Я словно ощущаю, как покрытая слизью лапка неловко хватается за мою губу:
– Да как вы посмели запихнуть меня в эту зловонную яму! – возмущенно квакает животное.
Жаба – олицетворение нашего истинного безумия.
Вороны срываются со своих мест и что-то кричат в полёте. Наверное, их крики предназначаются мне... Но может быть, и той дохлой крысе. Я бы хотел верить, что они всё же говорят со мной, но я не понимаю их языка. А если бы и понимал, то мне пока нечего им сказать. Скоро они и так всё поймут.
Я точно знаю, что нельзя выжить в мире без морали. Но я также никак не могу понять, как выживает мораль в нашем мире… Прошу одного: не думайте обо мне с презрением… Вообще не думайте обо мне.
Мне в голову приходит интересная мысль, жаль негде её записать: «Жизнь как чашка чая. В неё можно добавить капельку мёда, и она станет слаще. Можно добавить дерьма, и будет уже не так приторно. А порой жизнь — это морфий или амитриптилин, и запах дерьма тогда не кажется таким уж резким. На мой взгляд, всё оттого, что через призму смерти мы лучше чувствуем жизнь. Это своего рода увеличительное стекло, без которого мы бы ничего не увидели, а если бы и увидели, то не поняли. Также как и без зачернённой стороны в зеркале не появится отражение».
Кажется, что я наконец-то понял, зачем здесь собрались вороны. Они как валькирии кружатся над дохлой крысой в ожидании её души, чтобы сопроводить в Вальхаллу[1]. Вероятно, даже крыса и та умерла достойно.
Кто-то точно подумает, что зря я всё это. Но я здесь, а вы там. Я вижу спины ворон и ощущаю сладковатый привкус мёда. И мне думается, что наши жабы крайне внимательны к каждой мысли, к каждому движению. И к пренебрежению. Особенно моралью. Они наблюдают, как мы пытаемся достичь цели, считая, что «игра стоит свеч». Но это не так. Просто поверьте мне на слово.
В любом случае всё в итоге сводится к убеждениям и желаниям. Они могут и не совпадать. Но, думаю, желания всегда побеждают в этой войне. Фанатиков не так много, как может показаться на первый взгляд.
Носки моих ботинок зависли над пропастью, а в голове целый вихрь мыслей и идей. Кто бы мог подумать, что всё закончится именно здесь… Здесь – над спинами летающих ворон, где понимаешь, что нет ничего постоянного и нет ничего временного. Нет вообще ничего. Есть лишь человек и его эгоизм, склизкая жаба и дохлая крыса. А мы, люди, часть коллективного разума, муравьи среди миллиардов других муравьёв, часть команды – часть корабля, на котором очень легко заблудиться и потеряться, подойти слишком близко к краю палубы. И тогда можно уже оказаться совсем на другом судне – в старой деревянной лодке, которая ходит по тихим водам реки Забвения.
Смотрю вниз и вижу волны; они преисполнены синим, и я думаю, что здесь глубоко. В этих водах я не умею плавать. В них умеют плавать только вороны и другие птицы. Но других птиц я не наблюдаю. Только чёрных предвестников смерти.
Меня часто терзали мысли, что я делаю что-то не так или не делаю вовсе. Это как книга без смысла. Или повесть без сюжета. Странно, но я ощущаю злость. Огонь негодования разливается внутри. Смотрю на спины ворон, и теперь мне всё ясно. Хотелось бы, чтобы на фоне играла музыка, но её нет. Люди хотят шоу, хотят событий – сюжета. Только самый интересный сюжет может быть лишён событий. Он происходит у нас в голове, когда мы совсем неподвижны; когда мы здесь, на краю крыши, над чёрными пернатыми спинами. Я слышу музыку, но она звучит где-то внутри меня. Как я рад, что она здесь, со мной.
Мне кажется или ворон стало больше? Вероятно, это действительно так. А значит, душа крысы присоединилась к стае чёрных валькирий… От этого музыка становится громче. Она растекается в моей душе. Хорошая музыка. Жаль, что её больше никто не слышит.
Смотрю, как вороны скрываются из виду. Теперь я знаю, в какой стороне Вальхалла. Жаль, что мы так и не смогли с ними поговорить. Я многое бы ещё хотел сказать моим пернатым друзьям. Но, думаю, не стоит их так утруждать. Они занимаются душой той несчастной крысы, как можно обременять их ещё и моей…
Мой путь пока в ином направлении.
Я хотел бы сделать шаг вперёд, но не сделаю этого. И не оттого, что этот мир заслуживает иного. Нет. Он не стоит ничего. И тем более – моей смерти. Моей души…
Я делаю шаг назад.
ЗАБЫТЬ О НАВАЖДЕНИИ
Сообщений нет. Я буквально растоптан происходящим. Это взрыв вулкана, обрушивший на мою голову череду ужасных воспоминаний. Внутри меня хаос. Больше всего я сейчас похож на ядерный реактор: реагенты смешались, да не те, что надо. Жизнь – нить. Её даже незачем обрезать. И так болтается, как порванная струна на гитаре. Гитары нет. А если бы и была, то какой в ней смысл? Гитарист мёртв. Вместе с бас-гитаристом и барабанщиком. Остался только вокалист.
Едкий дым обжигает лёгкие. Пара глотков скотча с утра плюс антибиотики, дабы смирить внутренних демонов. Но сейчас у них ланч. У нас у всех ланч. Когда он начинается, всё остальное прекращается. Даже процессы в ядерном реакторе. В эти минуты он точно не взорвётся.
Демоны заканчивают трапезу и начинают суетиться. Скотч еще не добрался до них, но блаженное тепло уже распространилось по организму; я заполняю сам себя. Одно эго сменяется другим. Я — ложь, плавно перетекающая в рамки отчаяния. Пора пить чай. Это великолепная причина, чтобы не идти на чьи-то поминки. Все равно я не запоминаю, кто умер, а кто нет. Да и вообще: кому какое до этого дело? Это же не ресторан, в котором подают лягушачьи лапки в белом соусе.
Странно, но некоторые и вправду не знают, как пишется слово «свобода». Это удручает – именно то, что её дом рядом с моим. По крайней мере, во сне. Мне кажется, что нас подвезли к нему на гондоле, в чем я очень сомневаюсь. Но я так и не понял, кто она. Думаю, ответ достаточно однозначен – не нужно было бросать пить. Это подпортило колоду – подбросило туда пару лишних джокеров. И теперь могут выиграть все. Общая победа не победа. Это массовое участие, порочный круг действий и решений, оскорбляющий и угнетающий нашу личность. А всё из-за того, что кто-то из нас идиот или был им когда-то. Но я думаю, что лучше всего забыть о наваждении и отбросить все эти мысли. Теперь мы все знаем, как это сделать и заодно прикурить от ядерного реактора. Не ограничивай себя ни в чём.
РЕЧИ НЕСУЩЕСТВУЮЩИХ
Некто однажды сказал... Но я сразу же это забыл. Посмотрел и не увидел. Оглянулся. Оказалось поздно. Тогда пришлось побежать. Но слишком тяжелые клешни и этот хвост... Он как якорь. Якорь, который тянет меня ко дну. Но я все ещё стараюсь дышать, и слушать, и даже говорить – только никто не слышит. Или это кажется?
Истерзанное временем лицо становится похожим на маску: такую знакомую, общую, одинаковую и угнетающую, из пустых глазниц которой взгляд потускневших и ничем не примечательных глаз устремляется в кирпичную стену с изображением картин Ван Гога. И где-то среди камней у подножья гор в Звездной ночи, на фоне облаков, скрученных наподобие морских волн, спряталась смерть. Она поглядывает на нас со стороны и так любит подкрадываться незаметно. Вот такая она забавная.
Теперь эта госпожа добралась и до моих ушей...
– О чем же ты хочешь молчать мне, смерть? Да молчи же громче! Я практически тебя не слышу...
Тяжелее всего слушать тишину. В эти моменты из глубины сознания, из самых недр души вылезают демоны: страхи, переживания... И воспоминания.
Пожалуй, стоит это прекращать... Молчание губительно. Я слышал, что скорпион, окружённый пламенем, жалит себя в спину. Жаль, все так не умеют. Возможно, это могло бы уберечь нас от тишины. А может быть, и нет. Только это всё не имеет значения.
Порой возникает ощущение, что случайности не случайны. Нам видится закономерность, чей-то промысел, судьба... Это заблуждение. Череда событий порождает другие события. Лист, сорвавшийся с дерева, падает на землю в определённом месте, если не подует ветер. Предназначение листа? Нет. Дуновение ветра. Траектория полёта. Физика и геометрия.
Это был кленовый лист.
Слишком тихо.
Самоубеждение, заблуждение, обман. Лист летит вверх. Выше и выше. Он проходит атмосферу, покрывается коркой льда и, налитый тяжестью, устремляется вниз, к земле.
Вы это видели? Я видел. И в подтверждение этому пепел на моих ногах. Да и Икар не даст соврать, он точно так же летел к земле.
Тишину нарушает шёпот.
Слова скорпиона тихие, но слова скорпиона страшные. Страшные слова и не должны быть громкими. Слова скорпиона пропитаны ядом, и яд этот опаснее яда мамбы. Яд этот смертоноснее острых мечей, молниеносных пуль, пушечных ядер, ракетных установок и даже межконтинентальных баллистических ракет с ядерным зарядом.
В этом мире, истерзанном пороком, в этом новом мире, окутанном ложью и интригами, в этом компьютеризированном мире, представленном в Facebook и Instagram, в этом мире, где ярость Калибана[2], наблюдающего в зеркале свое отражение, никто не понимает...
Слышу, слышу слова… Да только ничего не происходит. Всё остаётся неизменным, ибо слово лишь набор звуков, способный привести в движение только кленовый лист...
Или?..
Скорпион однажды сказал... Но мир сразу же это забыл. Посмотрели и не увидели. Оглянулись, но оказалось поздно. Слова гегемона тихие, но слова гегемона страшные. Тогда пришлось побежать.
Кленовый лист закачался от дуновения пролетающих мимо пуль. Объятые огнём, они мчатся в сторону земли. Кулисы подползают к сцене, словно слепые змеи; им-то до этого точно нет никакого дела. Ползут себе и ползут.
Якорь тянет нас всех ко дну. Но мы все ещё стараемся дышать, и слушать, и даже говорить...
Гегемон переходит на шёпот.
Ракеты опускаются с неба.
Занавес.
[1] Вальхалла, или Вальгалла — место, которое в поздней скандинавской мифологии играло роль своеобразного рая для воинов.
[2] Калибан (англ. Caliban) — один из главных персонажей романтической трагикомедии Уильяма Шекспира «Буря». Калибан стал именем нарицательным со значением «грубое, злобное существо; чудовище».
Читайте нас:
Выбор редакции
© 1998-2024, «Бельские просторы» - литературно-художественный и общественно-политический журнал. Издается с декабря 1998 года. Относится к категории «литературных толстяков», таких, как «Новый мир», «Наш современник», «Знамя», «Дружба народов», «Урал».
Передавая рукописи в редакцию журнала, авторы соглашаются с условиями договора оферты, размещенного на сайте belprost.ru. Рукописи не рецензируются и не возвращаются. Редакция не вступает в переписку с авторами. Положительное решение сообщается. Мнение редакции не всегда совпадает с точкой зрения того или иного автора. При перепечатывании материалов ссылка на «Бельские просторы» обязательна.
____________________________________________________________________________
Свидетельство о регистрации средства массовой
информации ПИ № ТУ 02-01564 выданное
Управлением Федеральной службы по надзору
в сфере связи, информационных технологий
и массовых коммуникаций по Республике
Башкортостан от 31 октября 2016 года.
Главный редактор: Горюхин Юрий Александрович
_________________________________________________________
Единый телефон доверия для детей, подростков и их родителей: 8-800-2000-122 (звонок бесплатный и анонимный для всех жителей России).
Телефон доверия Республики Башкортостан: 8 (800) 700-01-83.
Телефон психологической поддержки детей и родителей: 8-800-347-5000.
Телефон
(347)292-77-62
Эл. почта
Адрес
450079, Республика Башкортостан, г. Уфа, ул. 50-летия Октября, 13, 9 этаж, каб. 912, 923
Рекламная служба
(347)292-77-62
Редакция
(347)292-77-62
Приемная
(347)292-77-62