№12.2025. Эвелина Бронникова. Юные и слепые

КЛИП

Дорогие товарищи!

Уважаемые друзья!

Не присылайте мне

«Клипы ВКонтакте»

Это совсем другая земля

Неживая

Вылизанная

Пластмассовая.

Это не клипы я помню клипы

Из нулевых

В странной одежде

С привкусом ностальгии

Примитивные сценарии

И может быть

Даже смыслы

Я смотрела и верила – есть любовь

Я смотрела и верила – есть путь домой

Я смотрела и верила – не ломай мое сердце,

Дай ему перерыв.

Короткие кадры сквозь длинное нечто,

Малое чувство – громадные планы

Скромный сценарий – большая дорога

Стандартное сердце

Но в нем так много

Любви ко всему живому.

*  *  *

не зря говорят: меньше знаешь – живёшь без бед.

на фотокарточках лучше меня получается мой обед,

голова как кастрюля говяжьего доширака,

и чем глубже, тем проще решить: умереть от гастрита или от рака.

пойти ко дну легче, чем в гости к специалисту.

он попробует обратить огромное горе в смех,

мол, «ты сама это всё накрутила, не было ничего такого,

почитай александра дюма, полистай в интернете приколы!»

мол, всё это лучше, чем ничего, попробуй пропить глицин,

удали все соцсети, съезжай и одна поживи,

начни медитировать, держи в чистоте свой ум.

эта последняя крыса вообще не покинет трюм,

не бросится в волны, чтобы увидеть шторм,

я превращаюсь в обед:

и обед нелюдим, угрюм.

вместо лица – дыра. вместо голоса – чёрный шум.

*  *  *

Бога не было и не будет

Но держится под охраной

Та дата тот месяц и год

Расцвета драконьей полыни

Мы юные и слепые

Зрячие любящие

Противоречивые

По плечи нам горы

По пятки земля нам –

Землянам

Мы юные и смешные

Искримся желанием

Посветить

Щелчком зажигалки 

Сквозь эту мглу

Тогда и сейчас

Сейчас и тогда

Драконья полынь

Тархун

*  *  *

а мне остаётся лишь воду пить

и искать параллели с фильмами кубрика.

богиня удачи затылком передо мной,

как у города – символ республики.

рекой вытекает в канаву гной

отвратительных, страшных и грязных открытий.

ты – крест на груди, я – крест за спиной,

я помню о смерти,

ты утверждаешь, что нужно жить:

делать прививки любви к себе,

пытаться почувствовать дом,

не бить кулаками лицо,

не прикладывать дрель

к голове,

спрятать ножи и держаться так месяц, год.

не

не

не

убивать себя.

с мёртвого взятки гладки.

объятия – мост через волгу, неву и нил.

любовь для другого – капля вечных чернил.

любовь для себя – не более, чем тату на пятке.

а мне остаётся лишь воду пить

и растягивать чёрный вечер.

богиня удачи вечно лицом к тебе

в ожидании новой встречи

будет белое утро и будешь ты

так же весел, умён и чист.

ты веришь в меня крестом на груди,

и неважно, что я атеист.

ностальгическая зарисовка № 1

снег пестрит слабо-чернильное небо, фонари бросают нити на землю. серое здание, похожее на сталинскую высотку, разрубает дорогу надвое.

я улыбаюсь. мне пять. рядом мама.

она морщится от ветра, поправляет капюшон.

– вот забрели мы далеко, – она тянет меня за руку через дорогу.

я улыбаюсь. мне пять.

сейчас будет мой нелюбимый поворот.

потом мой любимый, о котором я ещё не знаю.

дальше – наш привычный.

что за дорога вела налево? я там ещё не гуляла. что за дорога ведёт вниз? я там ещё не была.

тёплый старый автобус несётся в тёплый старый блинный вечер. я смотрю на огненные окна, гирлянды и фонари. я хочу в свою оранжевую и пушистую комнату, хочу к розовому самодельному динозавру и серой управляемой машинке.

я смотрю на морозно-тёплое окно и представляю, как буду рисовать новый комикс. однажды я покажу его всем своим друзьям, которые у меня будут. я возьму у тёти ксерокс и сделаю столько копий, чтобы его мог прочитать каждый. я нарисую для них тёплое и оранжевое, но не солнце.

мама берёт меня за руку и выводит из автобуса. она огорчена. я не знаю почему.

– я стану учёным и сделаю лекарство от смерти, – говорю я ей.

она смотрит на меня и ничего не отвечает.

мы возвращаемся домой, в синий оранжевый вечер. он ждёт нас.

СТОП ЛИНИЯ 2.0

тошнота подступает к горлу

с такой же скоростью,

как отступает эра подросткового прайма.

теперь ты можешь:

быть панком, но в неких рамках приличия,

быть воплощением дерзости, не выходя за стоп-линию.

как в рамках икоты на пьяной тусовке среди недели

хочешь сказать – но не хватает звука

хочешь назвать – но не хватает образа

когда ты сидишь в случайной локации

случайной компании

где машину заклинило человеком,

ты и есть та бутылка пива

с пеной до горлышка.

и ни отпить, ни бросить.