№2.2025. Виктор Кузьменко. Флешбэк

*  *  *

Холода́ и снега много,

стынет в поле лунный след.

Только на́ небо дорога,

а обратно ходу нет.

В час прощальный,

час предельный

болью память не тревожь.

Да поможет крест нательный

усмирить на сердце дрожь.

От далёкого пролога

до финального: «Прости»,

ухватись за руку Бога

и держись на всём пути…

*  *  *

Когда накопятся обиды

и перельются через край,

вчерашней сказке не завидуй –

играй на дудочке, играй.

Вдыхай в её пустое тело

невзгодам, выпавшим назло, –

нелепо с виду, неумело –

души бессмертное тепло.

Её мелодию простую

не заглушит вороний грай.

Но и на то не претендуя,

играй на дудочке, играй.

Живи, не думая о плате,

живи без жалости к себе.

Ничьё богатенькое платье

не примеряй к своей судьбе.

Когда сойдут к тебе и скажут,

есть две дороги – выбирай,

не устрашись небесных стражей –

играй на дудочке, играй.

*  *  *

Когда не встречен

главный человек,

зря прожиты:

минута,

годы,

век.

Дожди шумели,

падали снега,

плыла по речке

стылая шуга,

и день и ночь,

и по утру заря...

Всё – зря.

Жизнь прожита.

Фальстарт,

пустой забег.

Беда –

не встречен

главный человек.

*  *  *

Вера моя верушка –

в белом поле вербушка.

По́ небу тропиночка не видна.

Болью неизбытою

я по капле вытаю.

А пока что март – не весна.

На заре, бескрылая,

бьётся в окна стылые

за морями канувшая мечта.

Я прильну с надеждою

к мёрзлым стёклам веждами,

пригляжусь, а гостья – не та.

Ледяное платьице

сбросит речка. Скатятся

в понизовье дальнее холода.

Что ж неймётся сызнова

сердушку капризному?

Всё-то ему сныть-лебеда.

Доля моя долюшка –

ни креста, ни колышка...

Ни за что не вызнаешь, в чём вина.

Болью неизбытою

я по капле вытаю.

А пока что март... и весна.

*  *  *

Помнишь, как это было?

В тот мимолётный век

в сером

по небу плыло

облако.

Падал снег.

С вечера до рассвета

в арках сквозных дворов

два сумасшедших ветра

тщетно искали кров.

Вдоль тротуара липы,

помнишь?

Не забывай,

как по кольцу со скрипом

медленно брёл трамвай.

Как мы мечтали:

«вместе».

Верили в долгий путь,

ждали попутной вести –

скоро,

совсем чуть-чуть...

Может, и вправду милость

выпала –

вечность врозь?

Всё, что должно –

случилось,

всё, что могло –

сбылось.

Помнишь, как это было?

Правда?

Прости –

флешбэк.

В сером по небу плыло

облако.

Прошлый век.

*  *  *

Сколько ещё царапин,

ссадин и рваных ран?..

Можешь гадать годами –

точно не скажешь точно.

Капает в кухне старый,

сорванный жизнью кран.

Время вбивает в память

каждую боль построчно.

Вечность ходит по кругу –

хода из круга нет.

Толку-то биться в стены,

если дверей не видишь.

Только и остаётся –

слушать в себе кларнет.

Только и остаётся –

верить:

однажды выйдешь.

Вроде пора смириться

(больно, ещё больней)

и не скулить под вечер

брошенным псом плюгавым.

Может. Но сердце плачет

ночью и днём по ней.

Сердцу – ему видней.

Что перед ним

лукавить.

*  *  *

Красным пояском стянут,

горизонт вдали тает.

Скоро на крыло станут

перелётных птиц стаи.

Пусть не разглядеть, где там

к берегу прибьёт плавни.

Будем провожать лето,

плотно запирать ставни.

Заслезит сентябрь вдовый:

жизнь прошла – с того что нам?

Знать, уже пора новый

надевать костюм клёнам.

И не сосчитать капель,

как не отменить осень.

Вот бы я с чего запил...

Жалко, что не пью

вовсе.