№10.2024. Денис Либстер. Дотянуть до весны

*  *  *

Набить бы карманы свинцом

ноябрьского рассвета

и снова вернуться в десять,

к костру и большой реке.

И переплавить свинец

в понятные всем ответы.

И раздавать их прохожим,

чтобы идти налегке.

*  *  *

Белые кеды в грязи

Холодно.

Пусто и холодно.

Что-то сломалось внутри

Прячусь за поднятым воротом

А где-то в тумане врата

За ними райские кущи

Но это не точно, ведь так?

И тучи все гуще.

И гуще

*  *  *

Моргнешь, а осень уже наступила.

Засыпала листьями все тротуары.

А может, хоть раз, но не будет фальшивым

все золото, что она нам подарит.

А может, хоть раз нам достанутся карты,

с которыми смело можно в олл ин.

И дело не в жадности. 

И не в азарте.

Мне просто не хочется рифмы «один»

*  *  *

Отнес кольцо всевластия в ломбард,

Купил себе вина, а ей конфеты.

Переживем!

Зима уже на спад,

а там весна, закаты, первоцветы.

Не хватит на купе, возьмем плацкарт.

И колесо не повернуть

Назад

*  *  *

Если всю мою жизнь уместить в чемодан,

в нем останется много места.

Хотя кошки туда не полезут.

Дело даже не в том, что им будет там тесно:

просто устали звери от переездов.

Стопка книжек да пара блокнотов.

И листочки с планами на день.

Три рубашки, любимый пиджак из вельвета

и пальто под зимние фестивали.

Шляпа, которая старше меня,

и роскошные белые кеды.

В чемодан не получится уложить

ни любовь, ни тоску, ни победы.

Облачным технологиям благодарен очень,

за хранение лиц

И мест.

И событий.

Что не нужно возить с собой фотоальбомы,

пока держит заряд ион-литий.

Может быть,

я когда-нибудь научусь

пускать корни и обрастать вещами.

Но пока это как ответ

на «Чего ты добился?»:

мою жизнь легко уместить в чемодане

*  *  *

Иногда вдруг ловишь себя на том,

Что охотишься в черной комнате за черным котом.

И вся жизнь – такая себе суета:

Кто-то строит планы,

а кто-то играет с листа.

Кто-то бегает по утрам,

а кто-то рисует,

Поминает имя господа нашего всуе.

Ну а я вот охочусь за черным котом,

Понимая, что в принципе, 

это не то,

о чем я мечтал в детстве.

И мечтал, когда вырос.

Хорошо, что есть мятный раф навынос:

сочетаются здорово

кофе и темнота.

И так даже не страшно,

что нет никакого кота

*  *  *

Бывает, что за ночь

стареешь на тысячу лет.

И вот просыпаешься с мыслями:

все не так уж и плохо.

А зеркало возвращает тебе портрет

С обложки Эсквайра

филиппобахтинской эпохи.

И солнце, конечно,

могло бы добавить веры

в светлое завтра, в себя,

в «все, что было не зря».

Могло бы.

Прислало записку

с усталым курьером:

«Прости, не пробиться

сквозь серую мглу ноября»

С другой стороны:

ну живут же люди без солнца.

Читают газеты, пьют кофе

и видят вещие сны.

И даже планы строят.

Верят, что все обойдется.

Я тоже с планом.

Простым: дотянуть до весны.

*  *  *

Когда атлант отходит покурить,

небесный свод ложится нам на плечи.

Ты тоже должен помнить этот вечер,

когда прижало так, что только выть

*  *  *

Сижу каждый день на берегу реки:

Ловлю слова на живца и сплетаю строки.

Как косы. 

Бывает, не получается ни строки:

Это вранье, что сочиняется лучше голодным

и на морозе.

Сижу.

Записываю на песке 

Все, что кажется важным.

Потом набежит волна

И все важное смоет.

Не понимает она,

что стоит смывать, 

а что, может быть, и не стоит.

Ей все равно:

ей нужно ровнять песок.

А я? 

Посижу немного.

Потом подберу слова.

И добавлю немного строк.

На влажном песке

напишу все снова.

И снова.

*  *  *

Каждый может ходить по воде,

неважно, что только зимой.

Может быть, кто-то из этих людей

не человек, а бог?

Может быть, рядом с тобой скользит

по тонкому льду реки

тот, кому суждено светить

правилам вопреки.

Лишь нерушимая вера в рассвет

дарит в ночи надежду.

Но, если узнаешь, что бога нет,

наденешь его одежды?

*  *  *

И лишь когда сделаешь первый шаг,

Понимаешь: дорога будет неблизкой.

А вернуться обратно уже никак:

В старом доме тебя уже

вычеркнули из списков,

В новом мире еще чужак.

Впереди километры, гарантий нет,

Что дойдешь до нового в темноте.

Смельчаков спасает лишь звездный свет,

Только звезды часто бывают не те.

Мне хотелось бы дать совет,

как искать маяк, которому можно верить, 

Мне хотелось бы знать ответ,

но я сам не знаю,

что делать. 

*  *  *

С горечью замечаю:

В смоли все больше проседи.

Мы растворяемся в осени,

Как сахар в стакане чая

*  *  *

Тащу напоказ все, 

что скрывали замки и засовы,

Играю с четкими

прямыми и невесомыми нитями,

небрежно сшивая 

реальность и мороки снов,

что давно уже не различаю.

Пора бы признаться себе,

Что достаточно!

Хватит!

Порой очень хочется

переиграть эту партию.

Взглянуть на другие карты.

Или вернуться на пару ходов,

отдохнуть от шума больших городов,

начать всё сначала. 

Но еще больше хочется

просто лежать на траве.

У медали больше сторон, чем две,

но мне не нужны 

ни грамоты, ни медали.

Я строю свои воздушные замки.

Из стали

Может, они согреют кого.

Но это не так уж и важно. 

С другой стороны, смотрите: 

я контролирую влажность

Воздуха в комнате, считаю, 

сколько за день прошел шагов.

Стараюсь казаться живым

и боюсь. 

Обнаружить.  

что мёртв.