№8.2024. Виктор Сюрдо. Белый смех

Не мной, но именем Твоим

                        Анне Л.

Как долго я бродил по свету,

Не узнан и никем не признан,

Как быстро пролетали лета,

И вот финал… На что подписан?

Я думал – жизнь. Но жил бесцельно,

У крыльев нет иммунитета

Кипящей юности бесценной,

Ни жив ни мёртв… я – тень поэта.

И вижу: я один, без света,

Везде я холодно привечен.

Мне всё теперь по фиолету,

На всё плюю, как панк, сердечно.

Но в том и дело – я не панк.

Ведь джаз и панк не совместимы.

И лишь у гения – не так:

Из-под пера непостижимо

Звучит тончайшая строка…

То чудится с небес река,

То альт выводит жизни гимн…

Не мной, но именем Твоим.

Пока сердечный бьётся пульс

Старею я… Всё ближе ночь,

Тем звёзды-мысли ярче блещут,

Но годы-реки пусто плещут,

Всё мимо… и тем горше ложь!

Старею я… А значит, путь

Осмыслен, верен, беспристрастен,

Я верю, ко всему причастен,

Пока сердечный бьётся пульс…

7 января

Ирреал

И окрест

Падал крупными хлопьями снег

И вовне

Слышу смех

Безмятежная тихая нега

Мне теперь удивителен смех

Тихий смех

Белый смех

Вспыхнув инеем искрится штрих

Расколовшейся льдинкой затих

Подожди!

Не спеши

Спой мне стих – всё равно из глухих

Из скупых

Соберу

И пойму, где есть альфа омега

Я бегу, а за мною – следы

Подойди!

Погляди!

Восклицательным знаком ходы

Вижу путь Вифлеемской звезды

А окрест –

Ирреал

Загорелась на небе звезда

Серебрится

Борода

Серебрились брега веселее

Этюд

Я на последней струне

сотворю ли этюд обо мне

сердцем ждущим.

Горечью стылого дня

напои меня, осень, до дна, –

я измучен.

Клён отшумевший…

Чуть-чуть

мне б из речки забвенья черпнуть,

у излучин.

Лист мой, пожухлый, резной,

Оживи чудотворно строкой,

Верю, лучшей!

Шелест ли, шёпот листвы

сиротливой, ты благослови

ключ кипучий.

Жизни не страшен предел…

Запредельно

нежна акварель –

солнца лучик.

...а на последней струне,

верится, верится мне,

сердцем – лучше.

Спроси меня...

.

Спроси меня – их нет, никто не нужен.

В ту полночь в поколенье погляди,

Средь пыли не осталось ли жемчужин? –

Р е к у т   в с я к   з о л   г л а г о л   м и: «Упади».

Спроси меня – везде завистник страшен...

Тут нет дороги в мой прохладный край.

Я по струне, натянутой меж башен,

Иду на тихий свет, мой друг, прощай.

Мне хочется в отпущенное время

Увидеть, что осталось от меня…

Что легче – отделить от плевел семя

Иль вырастить из срубленного пня?

Не раз я весь поруган и оплёван…

Ты слышишь? В небо кличут журавли;

Я дважды Богом щедро расцелован,

Умру же, как и все, один в пыли.

Поймёшь всё, друг, – я нужен иль не нужен;

Без фонаря в ту полночь находи

Растоптанных, увы, моих жемчужин;

По нерву без страховки походи.