№1.2024. Юрий Сайфуллин. Мечта о солнышке своём

*  *  *

Снег упал на лес, на реку,

На дорогу и опушки...

Вижу – перья вьются сверху

Кем-то порванной подушки...

Шубку тёплую надела

У речного спуска верба...

Вижу – цвет черёмух белых

Рассыпает кто-то с неба...

До деревни путь не долгий,

Может, час с натяжкой будет...

Как медведи вдоль дороги,

Спят сугробов снежных груды...

Я иду, и в зимней сини

Тайно день сменяет вечер...

И Снегурочкой Россия

Всё идёт, идёт навстречу...

*  *  *

Последний дождик лил с утра...

Без листьев ясень, голость луж...

На ветках капли серебра,

Заденешь лишь – и сверху душ...

Я греюсь памятью тепла,

Что жизнь дарила невзначай...

Прозрачность серая светла,

Как светлой может быть печаль...

Казалось, ясень цвёл вчера,

А нынче он цветёт во сне,

Последний дождик лил с утра,

А это был мой первый снег...

*  *  *

Снег ли, пух ли, лепестки,

Белые метели...

Без веселья нет тоски,

Без тоски – веселья...

В небе тучи-корабли

Тают в снежной дали...

Без печали нет любви,

Без любви – печали...

Не вчера ль со мной была,

А теперь не рада?..

Без прохлады нет тепла,

Без тепла – прохлады...

Наши разные пути

Где ж сойдутся, где же?..

Без надежды нет «Прости»,

Без «Прости» – надежды...

*  *  *

Что ж, зима, считай,

пришла,

Лёг на первый новый снег,

Словно мир антитепла,

Джунгли белые

в окне...

Сплошь в серебряном плену,

Соскребу я ногтем лёд

До стекла,

в глазок взгляну,

Может, там земля цветёт.

Вишни-яблони в саду

В лепестках,

как не мечтал...

Мой глазок в оконном льду,

Может быть, в весну

портал...

*  *  *

Как будто день пошёл на прибыль

И градус вроде бы подрос,

И зорька цвета параиба,

И снежно-белый цвет берёз...

И фиолетовые тени

В тени за домом, где вчера

Пылал мой сад огнём осенним...

А нынче он из серебра...

До неба светится дорога,

С годами всё короче путь...

А сердцу хочется немного

Тепла и ландышей чуть-чуть...

А сердцу хочется метели –

Вишневой, яблонной, живой...

Чтоб журавли домой летели,

Вовсю трубя над головой...

Пока живём, печали гложут,

Пока печалимся, живём...

У каждого цветка есть тоже

Мечта о солнышке своём...

Но всё равно зиме спасибо

За снег, за утренний мороз,

За зорьку цвета параиба

И снежно-белый цвет берёз...

ЗИМА

Опять по белой улице иду,

Опять зима и на осинах снег,

Не жаль отдать три месяца в году,

Чтоб зиму выключить, как в сенях свет...

Заснуть бы и проснуться по весне,

Как тот медведь, что в лютый холод спит,

Чтоб шторку вбок, а в мартовском окне

Предвестие тепла глаза слепит...

Три месяца.... чего я в них нашёл,

Совсем не жаль, мне с солнцем благодать...

А как щеглы?.. Им зимовать ещё,

А мне уйти и значит их предать...

Хоть не мила, но от берёз бела,

Как бабочки, рой снежный закружил...

Понять всю благость вешнего тепла

Лишь может тот, кто зиму пережил...

*  *  *

Зиме в любви признаться не могу,

Иначе предал бы мечту о лете...

Последний лист, замёрзший на снегу,

Куда-то гонит по дороге ветер...

Кого люблю, тот, верно, знает сам,

И оттого теплей мне в поздний вечер...

Я слово дал ромашкам и вьюнкам,

Год не пройдёт, их вновь у дома встречу...

В холодном сне ночное небо спит,

Цвет снега в тишине безлунно-серый...

Калитка не прикрытая скрипит,

Как будто верит слову и не верит...

*  *  *

О чём грущу?.. О той поре,

Где так светлы мои дороги...

Среди мальчишек во дворе

Играл я в лянгу[1] лучше многих...

Попробуй согнутой ногой,

Подпрыгнув, чётко сделать люры...

На лавке папа молодой

Следит и папиросу курит...

Как много солнца было там

И тёплой радости сердечной...

«Есть кислий молоко, сметан», –

Кричит с бидонами узбечка...

В футбол играли и в войну,

Стреляли скобками стальными,

Чуть глазом не поймал одну,

Знать, в детстве богом был хранимый...

Я памятью туда иду,

Вот старый дом, окошко наше,

На ветках персика в саду

Воркует горлинка, как раньше...

Я маму вижу... из окна

Она зовёт кого-то: «Юра...»

А это я, меня она

Зовёт, и я, забыв про люры,

Кричу: «Чего? Сейчас, сейчас...»,

Домой бегу уроки делать,

Я памятью который раз

Встречаюсь с матушкой и детством...

Давно седой, как в серебре,

Курю с печалью на пороге...

О чём грущу?.. О той поре,

Где так светлы мои дороги...

*  *  *

Иду в себя – там тёмная вода,

Иду в себя – там розовая роща,

Зачем я жил, какая ерунда,

Уйдёт печаль, и я стихи заброшу...

И никого не тронет эта муть,

Весенний снег, черемуховый ветер,

Забудешь ты, забудь, забудь, забудь,

Что жил поэт ещё один на свете...

*  *  *

Журавлиная весна

Мне курлычет где-то...

От рассвета до темна

И опять с рассвета...

Васильковые поля

Где-то ждут в тумане...

Для тебя ли или для

Красоты нежданной...

Где ж от юности ключи,

Сам не знаю, верно...

Всё прелюдия звучит

Си минор Шопена...

[1] Волан, изготовленный из лоскутка козьей или овечьей шкуры, с пришитой к нему свинцовой «пуговицей» диаметром два см и толщиной два-три мм, предназначенный для одноимённой подростковой дворовой игры, распространённой в странах Центральной Азии (прим. автора).