№12.2023. Владимир Лобанов. Ненаписанные строчки

*  *  *

Зима приходит во спасенье...

Морозит реки и мосты,

Морозит нудное теченье

Бесперспективной суеты.

Перекрывает все дурное

Сугробом призрачных ночей...

И появляется иное

Движенье солнечных лучей.

Их белизна и преломленье –

Залог кристальной чистоты

И дорогого удивленья,

В окне морозные цветы.

*  *  *

Мороз, как опытный сценограф,

Убранством ведает с утра,

Повсюду ставит свой автограф,

Чтоб улыбалась детвора.

Он бутафорский белый иней

Спектаклю зимнему сулит.

Узор из слов, узор из линий,

К тому же сказочно скрипит.

Сезон открыт без репетиций,

Аншлагу зимнему пора.

И без сценических амбиций

Чтоб улыбалась детвора.

*  *  *

С разлету камень в «ветровое»...

Удар, что выстрела хлопок.

Опять «везенье» дармовое

И рикошет куда-то в бок.

Меня опять предупредили,

По носу щелкнув, дескать, знай,

Тебе порядок отрядили –

И за бордюр не заступай.

А впрочем, верить ли примете?

Пребудет день навеселе...

Но как близки удары эти.

И «знатка» снова на стекле.

*  *  *

«...Но зато дуэт для скрипки и альта»

И «формальных отношений» простота.

Но зато реализованный каприз.

И желающим нагляднейший сюрприз.

И свободное пространство для души

Открывается на время, поспеши.

Бесполезная, но главная стезя

Обещает, что по-прежнему нельзя.

Разрешает заглянуть за поворот

И понять, что ластик времени сотрет.

*  *  *

Опять выносится за скобки

Набор явившегося дня.

Whats App, звонки, сплошные пробки,

Так достающие меня.

Опять спешит кривое стусло

Устроить видимый надрез.

Пробить свое иное русло,

Все подтверждая SMS.

И Музы молча покидают

Пределы зримой суеты.

И передать не успевают

Свои небесные черты.

*  *  *

Мы сами назвали цветок «декабристом».

Мы сами проводим и встретим игристым

Шампанским застольным года на распутье...

Цветок, наблюдая, шепнет: не забудьте

Жуткие пробки минувшей годины

И поселившийся вкус паутины.

Отметит ушедших и вспомнит живущих,

Разных, любых, молчаливых, поющих.

Цветок распускается в нужное время,

Сопровождая текущее бремя.

Памятью имени нас вдохновляя,

Годом терпения год объявляя.

*  *  *

Про что это я? Про погоду...

Снег, что прошелся вчера

Кристаллической тетке в угоду,

Отсырел на дорожках двора.

Не прочитана звездная карта.

Небо зашлось молоком.

Экран теневого театра

Таится белесым куском.

О чем это я? О желании...

За экраном млечного сна

Лазейку найти в расписании,

Поскольку погода верна.

Опять маета ожидания

Роняет сомненья зерно

В основу погодного здания.

Опять большинству все равно.

Так, о чем это я? О прощении...

Суеты повседневных забот,

О возможном погодном смещении.

Но пусть нам опять повезет.

И лед, что сейчас нарастает,

Ломая дорожки двора,

К весне непременно растает...

Хотя бы затем, что пора.

*  *  *

Минуты редкого затишья,

Момент сердечной тишины,

Когда звучат четверостишья...

И не беды, и не вины.

И все понятия, и вещи

На время контур обрели,

Забыв, что мнительности клещи

Границы контуров свели.

И все доверилось моменту,

Забыв, что время начеку,

Открыв таблицу элементам,

Четверостишиям строку.

*  *  *

Когда рождается строка

И как дитя не слышит ножки,

И заикается слегка,

Словам подсовывая крошки,

Она ощупывает плоть,

Еще не зная, где родное,

Рискуя рифму уколоть,

Ломая чувство заводное.

И вдруг ритмует кавардак,

Ладони тексту открывая,

Вперед шагая просто так,

Пеленку истины срывая.

*  *  *

Мы оставляем за собой:

Цветы, следы, печать разлуки,

Мечты таинственные звуки,

Альбомы, книги вразнобой.

Мы оставляем за собой:

Людей, друзей и круг домашний,

Грядущий день и день вчерашний,

И сны безумной чередой.

Мы оставляем за собой:

Талант, акант, тоску сомнений

И красоту произведений,

И боль, что чувствует любой.

*  *  *

Подорожная сума

Все фантазии ума,

Ненаписанные строчки

И желания отсрочки

Отправляет в «закрома».

Неразборчивый мотив

И обрывки перспектив,

День непонятый скандальный,

Кроткий образ идеальный,

Черно-белый негатив.

Валерьянки пузырек,

От фуражки козырек,

Из учебника картинки

И в осенних лужах льдинки –

Все хранится средь дорог.