№11.2023. Николай Грахов. Почём одиночество?

*  *  *

Живу, не поражая силой

и необычностью речей:

со мной мой ангел белокрылый

вороной белой на плече…

Мы с ним приятели такие:

повздорив, миримся тотчас…

И наша родина – Россия –

не очень обижает нас…

*  *  *

По осени, на дождик разозлясь,

бреду домой, растаптывая грязь,

и нежу мысль о совершенстве духа,

которому предшествует разруха

и ненадёжность быта...

Жаль, что быт

счастливый

нынче намертво забыт...

Итак, ноябрь и дождь,

                            и грязь повсюду...

Прислушиваюсь к каменному гуду

большого города, и смутно на душе:

я жду его победного туше!..

Да время мчит… Мы выиграли раунд

с названием шикарным: «андеграунд»!..

Но почему разрушили мы сдуру

всё то, что обещало нам культуру?!

Осень

                                      Алле

В бесконечность уходило время,

тяжесть яблок ветви вниз свела –

это виноватость перед всеми

утверждала: жизнь не так светла…

Прошлое ль в разорах виновато

или неприятье бытия?

Или наступление заката

с тучами в уральские края? –

кто бы знал…

Но время подступало

в бездорожье осени людской,

где под светом лунного опала

мы брели по городу с тобой,

впитывая в грудь далёкий прочерк

птиц, спешащих в тёплые края,

или в старых письмах нервный почерк,

прошлые обиды затая…

Мы тогда с тобой ещё не знали,

что нас ждёт в извечной кутерьме,

и на всякий случай замирали,

чтобы не забыть о тишине…

Казалось…

Казалось, слов мелькнёт транзит,

и следом мысль тебя пронзит,

как рана ножевая,

а в ране кровь живая…

Но нет, не потревожит шум

высоких слов, высоких дум,

и не изменит взгляда,

и крови им не надо…

*  *  *

Ах, не кончатся заботы

под закрутками бровей:

глянут в спину с поворотом

морды старых фонарей...

Проскрипят: «Послушай, парень!

Зря торчишь на голове –

мир не так уж лучезарен,

как хотелось бы тебе!»

Я не верю, я не верю,

я-то знаю, всё не так:

мне повсюду настежь двери,

и нигде цепных собак!

Прихожу к теплу, к улыбкам –

и к улыбкам ухожу...

Этот мир, возможно, зыбким,

но прекрасным нахожу!

*  *  *

Где и как мы своё обнажим существо?

И какие нам выйдут награды?..

– Не скатился до лжи,

не упал в воровство, –

вот праздник душе,

вот и рады…

Значит, светит ещё злато-чистая нить

в напряженье душевного тока,

значит, можешь ещё

                            жить и, значит, творить,

значит, правда – не так одинока…

Пусть орда и дымы, гарь и смрад нечистот,

вместо душ – комья грязи и глины:

пусть не всходит заря,

и готов эшафот,

и вздымается нож гильотины…

Но колючей звездой прорывается луч,

прозревает ослепшее племя,

и не сможет его мириадами туч

удержать пролетевшее время…

*  *  *

Почём одиночество?

– Стоимость – жизнь…

Расплата берётся в рассрочку: 

за стены отчаянья крепче держись,

старайся не всхлипывать ночью…

Тебе ль, бедолаге, судьбу проклинать?

Ты вымерял, взвесил и понял,

что временно это:

и дом, и кровать,

и вспышки веселия в доме…

…Всё просто и мирно в семейном кругу,

и смыслом проникнута осень,

и песни поются про злую пургу,

что мир её смутен и грозен…

И жизнь-то пурга,

                   да и мир наш – пурга:

тяжёлая трудная вьюга…

Куда ни бросайся –

                                   всё степи, снега,

и трудно отыскивать друга…

Рискни и приблизься!..

                            Ладонью к щеке

и взглядом встречающим – в душу…

(А песни опять о «степном ямщике»…)

И я отступаю,

я трушу…

Проклятье моё!

Сердце! Ну! Шевельнись!..

Рука рвёт у горла сорочку…

. . . . . . . . . .

Почём одиночество?

Стоимость – жизнь…

Расплата берётся в рассрочку…

*  *  *

Когда снежок хрустит и нет надежды,

что в берег ткнётся утлая ладья,

и мир плывёт в распахнутые вежды

бессонницей ночного бытия,

припомни всё в морозном одночасье:

веселья смех и пустоту ночей,

всю муку неприкаянного счастья,

всю радость слёз неправедных очей…

Жесток и прост скрип снега под ногой,

таинственен, и смутен, и тревожен,

и мир в своем величье невозможен:

он дряхл и юн под вечною луной.