№3.2023. Варвара Малыгина. Немного счастья

*  *  *

Оплести невидимою нитью,

Ничего не ждать и не желать.

Точно так, как прежде, буду жить я,

Делать, как всегда, свои дела.

Посвящать стихи, не прикасаясь.

Впрочем, тоже было один раз.

В памяти тот случай, день тот самый

Бережно хранить и не терять.

У меня к нему любовь артиста,

Пусть не ясен многим смысл слов.

Но сейчас, пусть даже с самой чистой,

Всё с любовью как-то тяжело.

Тянутся невидимые нити,

Сколько дней и метров их тянуть?!

Попрошу: печаль мою простите

И не ставьте это мне в вину.

*  *  *

На свете счастья нет,

Как всем давно известно.

Заслуженно, вовне,

Внутри и без причин.

Но пишется глава,

Но есть стихи и песни,

Рифмуются слова,

И музыка звучит.

Бывает нелегко,

Бессмысленно и грустно,

Когда пропал покой,

И кажется, что всё.

Но лучше не страдать,

А вспомнить: есть искусство,

Которое всегда

Поддержит и спасёт.

Искусство не вредит

Здоровью и утешит,

Как в мире ни один

Не сможет человек.

Нам видятся порой

Пути одни и те же,

Где множество дорог,

Как мыслей в голове.

На свете счастья нет.

Но, может быть, дорога

Ведёт тебя ко мне,

Ведёт к тебе меня.

В движении печаль

Забыв хоть ненадолго,

Быть полностью в сейчас,

А не в минувших днях.

И не в грядущих. Здесь,

Не будучи под властью

Несбывшихся надежд,

Превратностей судьбы,

Невзгод и бед любых,

Подумать: есть ли счастье?

А счастье, может быть…

И счастье может быть.

*  *  *

Если всё надоест, иногда сбегать

Слушать оркестр или орган,

Сидя где-нибудь на балконе

ГКЗ или филармонии

(В любом случае, где-то в центре),

В театральный бинокль на сцену

Глядя, чувствуя музыку кожей

(Ненадолго, но это поможет

О проблемах насущных не думать),

Высоко воспаряя духом,

К самому потолку и выше!..

А когда всё закончится, выйти,

Сесть в автобус, что, дёргаясь и рыча,

Домой на окраину везёт меня целый час.

Приехать уже поздним вечером,

Сюда, каждый третий где встречный

Нетвёрдой идёт походкой.

Добежать до своей высотки.

Впрочем, вроде бы не бегу, иду,

Весной – по лужам, зимой – по льду.

Не видно, куда ступаешь, вокруг темно,

Несмотря на то, что ещё не ночь.

Наконец-то до дома добраться,

Подняться на свой восемнадцатый.

Пусть слышны тут крики, собачий лай

Да самое низкопробное «ла-ла-ла»,

С высоты не так плохо смотрится эта жуть.

Если б ещё соседи по этажу

Не гуляли с ребёнком своим с утра

В коридоре общем!.. Такой контраст

Резко спустит на землю. Что, легче?

Разве это – просто отвлечься?!

И зачем убегать на короткий миг

В тот блистающий, блистающий мир,

Если так тяжело возвращаться?

Но немного восторга и счастья

Всё равно приношу с собой.

*  *  *

Не первый год уже пошёл

Отмен и переносов шоу.

А сколько ждали, сколько ждать,

Чтоб вновь почувствовать, когда

Коснётся музыка легко,

Скользнув едва вдоль позвонков,

И отзывается внутри!..

Включить какой-нибудь лайвстрим,

На до и после разделив...

В эфире виолончелист

Играл. Да, разное играл.

Но в той игре такая страсть!

Казалось, что из-под смычка

Чуть искры не летят! Но как

Непросто подобрать слова!

Вот разве только: «Круто! Вау!»

Приподнимается плечо –

Придёт в движение смычок.

Другой рукой обхватишь гриф.

А дальше только весь лайвстрим,

Не отрываясь, наблюдать

По струнам, будто проводам,

Лёт пальцев тонких, будто птиц,

Взлетающих, чтобы спусти-

ться вновь, зажав струну,

Через мгновение вспорхнув.

Улыбка, взгляд. Прикрыв глаза,

Откинешь голову назад,

Чуть приоткрыв разлёт ключиц.

И эта музыка звучит!

Не важно, где, о чём, зачем

Твоя поёт виолончель.

Долгая гора

Долгая гора живёт долго.

Её склоны

Очертаниями напоминают волны

И крылья птицы.

Тропы Долгой горы пологи,

Линии плавны,

Но, шурша, осыпаются камни –

Не оступиться б.

На островке известковой породы,

Солнцем нагретой,

Лечь, глаза прикрыв, слушать ветер.

А можно выше

Подняться, сверху смотреть на воду,

Дальние горы.

Здесь давно отступившее море

Легко услышать.

Над горой Долгой такие звёзды!..

На леса кроны,

Чуть подсветив их, лучи уронит

Фонарь турбазный.

Предосенний прохладен воздух,

И там, во мраке,

В соседних урнах шуршит собака,

Но раз за разом

Возвращается, чтобы клянчить.

Трещат цикады.

Кажется, мало для счастья надо:

Смотреть и слушать.

Осенью всё здесь совсем иначе:

Летают листья,

Землю, не лес красят в свой цвет лисий.

Найти ракушку.

Наклониться, поднять, потрогать

Ракушку-камень.

Их гора хранила веками

На склонах-крыльях.

Долгая гора будет жить долго.

Её склоны –

Память о том, что люди не могут помнить,

А это было.

Варвара Сергеевна Малыгина родилась в Уфе 3 октября 1984 года. Окончила Уфимский филиал Всероссийского заочного финансово-экономического института в 2009 году. Печаталась в литературных журналах, сборниках и альманахах, участник поэтических концертов, слэмов, фестивалей. Работает в региональном филиале издательства «Эксмо».