Игорь Владимирович Голубь родился в 1984 году в Калининграде. Поэт, прозаик, член Союза писателей России. Редактор всероссийского молодёжного литературного журнала «Веретено», составитель антологии молодёжной поэзии России «111» (2020). Автор семи поэтических сборников (2014–2022), сборников рассказов «Жить» (2020) и «Волна» (2021). Публиковался в журналах «Подъём», «Бельские просторы», «Наш современник», «День и Ночь», «Волга XXI век», «Нижний Новгород», «Симбирск», альманахах «Образ», «Молодой Петербург», «Арина», «Кострома», «Тамбовский альманах».
Лауреат литературной премии «Молодой Петербург» (2018).
* * *
Когда проснёшься – в комнате светло,
И свет течёт сквозь сонное стекло,
Ко всем предметам, дремлющим в тени,
Холодные ладони протяни,
Оттенков и цветов скорей коснись,
Как кислород, как солнечная кисть.
Как маленький жучок в слепой смоле,
Останься на изменчивой земле,
Иди вперёд, большую грусть терпя,
Что мир рванёт куда-то без тебя,
Ну, а пока вверху молчит радар,
И просыпаться – самый ценный дар.
* * *
Бестолковое счастье, маленький омуток,
Ты плывёшь по теченью, прочувствовавший поток,
Он тебе помогает, толкает исподтишка,
И волна тебе дарит два тающих гребешка,
Ты расслаблен и лёгок, большой простынёй накрыт,
Через тонкую плёнку оранжевый шар горит,
Через руки и ноги проходит приятный ток,
Но так скоро затянет маленький омуток,
Мир тихонько погаснет в последнем луче косом…
Помнишь, папа тебе говорил – там огромный сом,
Потому тебя, что привык барахтаться на мели,
Бесконечные волны сюда много лет вели,
Чтобы с силой поток рассекала твоя рука,
Чтобы вынырнуть мог ты из этого омутка,
А потом осознал, пусть спустя столько лет, дурак:
Ничего не даётся случайно и просто так.
* * *
Город с заплаканными глазами
Из темноты ночной вырезали
Фары машин, что свистят тормозами
Вновь за верстой верста,
Под простынёю под этой зимней
Жжёною город пропах резиной,
Вот и смотрю на него разиней,
Не закрывая рта.
Город, как выцветшая икона,
Я наблюдаю за ним с балкона,
Льётся бесцветное молоко на
Злые хребты аллей.
Вновь потерял всё на свете, кроме
Собственной тени в дверном проёме...
Я помолюсь, и, быть может, в доме
Станет чуть-чуть светлей...
* * *
Ревели старые качели,
Когда до облаков летели,
И музыку цедил металл –
Я эту музыку впитал,
И ты до облаков летела,
И веса не было у тела,
А юбка прыгала твоя,
И неба морщились края…
Скажи, куда всё это делось –
Та красота и легкотелость?
И почему сейчас мертво
Тех детских игр волшебство?
Я вырос – пиррова победа…
Кому теперь могу поведать –
Во мне который год подряд
Качели старые скрипят…
* * *
По окончании сезона,
Когда полотнами Сезанна
Накрыта простыня газона,
И эта простыня сползла на
Сырые спины тротуаров
(А вместе с ней – шаги на плитку),
И тянет из безлюдных баров
Теплом волнующих напитков,
О том, что сквер – сплошные раны,
Узнаем завтра из газеты,
Смотри, унылые каштаны
Внезапно догола раздеты,
И, хоть немного углубись я
В погоды свежие прогнозы,
Мгновенно полечу, как листья,
Над этим городом промозглым,
И ты недаром мне сказала,
Когда со мной вдвоём парила:
«Напоминаешь мне Сезанна,
Что пьян красотами Парижа…»
Холодный ветер нас прогонит,
Но даже в этой свистопляске
Я рад, что город на Преголе
Разлил во мне такие краски…
* * *
А я тянусь к чему-то божьему –
Что человек не поломал,
А я тянусь к чему-то большему,
Но сам и бестолков, и мал,
А много ль надо сил, умеючи,
Больную голову скребя,
Отвергнуть в этой жизни мелочи,
Включая самого себя?
И я, бродя всю жизнь по темени,
Ступнями разгребая ил,
Давно уставший и потерянный,
Когда-то тоже божьим был,
Летя от станции до станции,
От жалкой тряпки до бойца,
Я всё переживу – остаться бы
Мне человеком до конца…
* * *
Так происходит каждый год
И каждый день – утих к утру бы –
Играет ветряной фагот.
Гудят неосторожно трубы.
Простая музыка звучит,
И хоть не верю в чудеса я –
Готовит ветер новый хит,
В толпу печальную бросая,
Пока не подтолкнёт закат
Случайных слушателей к дому,
И снова ветер-музыкант
Звучит, звучит, подобно грому,
Но пусть ночной погаснет дом,
Не засыпаешь всё равно ты,
Пока за плачущим окном
Звучат пронзительные ноты.
* * *
Тепло весеннее всё реже,
Его характер незнаком…
Вот выпал снег на побережье,
И он мешается с песком,
Вот чайки резкое сопрано –
Замашки радиозвезды,
И мы с тобой следы собрали,
Разбросанные у воды,
А там, где музыка погасла
И волны нас сожрать могли б –
Кивки случайного баркаса
И тихие молитвы рыб,
Там солнце в серой куртке пляшет
И свежий ветер всё острей,
Но оттого, что мы на пляже,
Снег тает чуточку быстрей.