Все новости
Поэзия
10 Декабря 2022, 17:38

№12.2022. Игорь Голубь. Разгребая ил. Стихи

Игорь Владимирович Голубь родился в 1984 году в Калининграде. Поэт, прозаик, член Союза писателей России. Редактор всероссийского молодёжного литературного журнала «Веретено», составитель антологии молодёжной поэзии России «111» (2020). Автор семи поэтических сборников (2014–2022), сборников рассказов «Жить» (2020) и «Волна» (2021). Публиковался в журналах «Подъём», «Бельские просторы», «Наш современник», «День и Ночь», «Волга XXI век», «Нижний Новгород», «Симбирск», альманахах «Образ», «Молодой Петербург», «Арина», «Кострома», «Тамбовский альманах».
Лауреат литературной премии «Молодой Петербург» (2018).

*  *  *

 

Когда проснёшься – в комнате светло,

И свет течёт сквозь сонное стекло,

Ко всем предметам, дремлющим в тени,

Холодные ладони протяни,

 

Оттенков и цветов скорей коснись,

Как кислород, как солнечная кисть.

Как маленький жучок в слепой смоле,

Останься на изменчивой земле,

 

Иди вперёд, большую грусть терпя,

Что мир рванёт куда-то без тебя,

Ну, а пока вверху молчит радар,

И просыпаться – самый ценный дар.

 

 

*  *  *

 

Бестолковое счастье, маленький омуток,

Ты плывёшь по теченью, прочувствовавший поток,

Он тебе помогает, толкает исподтишка,

И волна тебе дарит два тающих гребешка,

 

Ты расслаблен и лёгок, большой простынёй накрыт,

Через тонкую плёнку оранжевый шар горит,

Через руки и ноги проходит приятный ток,

Но так скоро затянет маленький омуток,

 

Мир тихонько погаснет в последнем луче косом…

Помнишь, папа тебе говорил – там огромный сом,

Потому тебя, что привык барахтаться на мели,

Бесконечные волны сюда много лет вели,

 

Чтобы с силой поток рассекала твоя рука,

Чтобы вынырнуть мог ты из этого омутка,

А потом осознал, пусть спустя столько лет, дурак:

Ничего не даётся случайно и просто так.

 

 

*  *  *

 

Город с заплаканными глазами

Из темноты ночной вырезали

Фары машин, что свистят тормозами

Вновь за верстой верста,

Под простынёю под этой зимней

Жжёною город пропах резиной,

Вот и смотрю на него разиней,

Не закрывая рта.

 

Город, как выцветшая икона,

Я наблюдаю за ним с балкона,

Льётся бесцветное молоко на

Злые хребты аллей.

Вновь потерял всё на свете, кроме

Собственной тени в дверном проёме...

Я помолюсь, и, быть может, в доме

Станет чуть-чуть светлей...

 

 

*  *  *

 

Ревели старые качели,

Когда до облаков летели,

И музыку цедил металл –

Я эту музыку впитал,

 

И ты до облаков летела,

И веса не было у тела,

А юбка прыгала твоя,

И неба морщились края…

 

Скажи, куда всё это делось –

Та красота и легкотелость?

И почему сейчас мертво

Тех детских игр волшебство?

 

Я вырос – пиррова победа…

Кому теперь могу поведать –

Во мне который год подряд

Качели старые скрипят…

 

 

*  *  *

 

По окончании сезона,

Когда полотнами Сезанна

Накрыта простыня газона,

И эта простыня сползла на

 

Сырые спины тротуаров

(А вместе с ней – шаги на плитку),

И тянет из безлюдных баров

Теплом волнующих напитков,

 

О том, что сквер – сплошные раны,

Узнаем завтра из газеты,

Смотри, унылые каштаны

Внезапно догола раздеты,

 

И, хоть немного углубись я

В погоды свежие прогнозы,

Мгновенно полечу, как листья,

Над этим городом промозглым,

 

И ты недаром мне сказала,

Когда со мной вдвоём парила:

«Напоминаешь мне Сезанна,

Что пьян красотами Парижа…»

 

Холодный ветер нас прогонит,

Но даже в этой свистопляске

Я рад, что город на Преголе

Разлил во мне такие краски…

 

 

*  *  *

 

А я тянусь к чему-то божьему –

Что человек не поломал,

А я тянусь к чему-то большему,

Но сам и бестолков, и мал,

 

А много ль надо сил, умеючи,

Больную голову скребя,

Отвергнуть в этой жизни мелочи,

Включая самого себя?

 

И я, бродя всю жизнь по темени,

Ступнями разгребая ил,

Давно уставший и потерянный,

Когда-то тоже божьим был,

 

Летя от станции до станции,

От жалкой тряпки до бойца,

Я всё переживу – остаться бы

Мне человеком до конца…

 

 

*  *  *

 

Так происходит каждый год

И каждый день – утих к утру бы –

Играет ветряной фагот.

Гудят неосторожно трубы.

 

Простая музыка звучит,

И хоть не верю в чудеса я –

Готовит ветер новый хит,

В толпу печальную бросая,

 

Пока не подтолкнёт закат

Случайных слушателей к дому,

И снова ветер-музыкант

Звучит, звучит, подобно грому,

 

Но пусть ночной погаснет дом,

Не засыпаешь всё равно ты,

Пока за плачущим окном

Звучат пронзительные ноты.

 

 

*  *  *  

 

Тепло весеннее всё реже,

Его характер незнаком…

Вот выпал снег на побережье,

И он мешается с песком,

 

Вот чайки резкое сопрано –

Замашки радиозвезды,

И мы с тобой следы собрали,

Разбросанные у воды,

 

А там, где музыка погасла

И волны нас сожрать могли б –

Кивки случайного баркаса

И тихие молитвы рыб,

 

Там солнце в серой куртке пляшет

И свежий ветер всё острей,

Но оттого, что мы на пляже,

Снег тает чуточку быстрей.

 

Читайте нас: