-15 °С
Снег
Все новости
Поэзия
17 Декабря 2021, 13:48

№12.2021. Елизавета Белозёрова. Литературный перекрёсток. Нет сил перекреститься. Стихи

Кажется, всё, что было, – Было вчера. Кажется, всё, что будет, Будет не к месту. Мир не Христос, и ему Не дано воскреснуть, Надо дожить – до старости, До утра.

№12.2021. Елизавета Белозёрова. Литературный перекрёсток. Нет сил перекреститься. Стихи

Елизавета Белозёрова родилась 19 июня 1996 года в Нижневартовске. Автор сборника «Побег из Тартара». Публиковалась в журнале «Нева». Редактор. Студентка Литературного института имени М. Горького. Член Союза литераторов России. Живёт в Москве.

 

Елизавета Белозёрова

Нет сил перекреститься

 

*  *  *

 

Кажется, всё, что было, –

Было вчера.

Кажется, всё, что будет,

Будет не к месту.

Мир не Христос, и ему

Не дано воскреснуть,

Надо дожить – до старости,

До утра.

 

Вечность верна тому,

Кто кричал: «По коням!» –

Веруя в то,

Что кони сильней узды.

Счастлив сказавший

«Я ничего не понял»

В жизни, где всё просило

Кровавой мзды.

 

Мы разрушали храмы

И шили платья,

Мы прорезали рты

Остриём пера.

Кажется, всё, что было,

С лихвой оплатит

Вечно голодное Завтра,

сожравшее

Плоть Вчера.

 

 

*  *  *

 

Стыдно ли, страшно ли быть другими,

Нам не понять, как подводят счёт.

Здесь из стихов вырастает имя,

Здесь через пальцы смола течёт.

Выросло имя, и стало ясно –

Кончились правила неигры.

Анна была аккуратна с маслом.

Анна училась точить топоры.

Анна-Мария, Аннелиза,

Анна – и дальше чернеет пробел.

Аннушка больше не ждёт сюрприза,

Поезд «Каренина» проржавел.

Аня уснула в потёртом кресле,

Чай расплескав на романный финал.

Падают стены. Что будет, если… –

Этого даже Воланд не знал.

 

 

*  *  *

 

В этой комнате Гений жил,

А теперь – музей.

Здесь, конечно, не Кремль,

Не Колизей,

Обстановка в комнате,

Надо признаться, дрянь,

Здесь повсюду темно и пыльно,

Куда ни встань.

И не всё ль равно,

Если правде смотреть в глаза,

Тот ли это стул,

Где сидел гениальный зад.

Посмотреть в окно,

Куда выл от тоски Поэт,

Это стоит денег,

Потраченных на билет.

Эти стены помнят,

Как в две-тысячи-X году

Гений жёг окурки

В обморочном бреду.

И на этом всё, господамы,

Моё почтение,

С благодарностью

За интерес к жизни Гения.

Кто желает немного

Гения приобрести,

Сувенирная лавка работает

До шести.

 

 

*  *  *

 

Неромантично, бессюжетно, зло

Искать тебя не в зарослях романов –

А в грудах тел, осклабившихся, пьяных,

А в списках тех, кому не повезло.

Врезалась в тишь дремавших городков,

Едва ли зрячих, слышащих едва ли,

На улицы сквозь рёбра лился рёв,

И улицы обиженно молчали...

И гордость – миф, и расстоянье – ложь,

И лёгок быт из пластика и ситца.

Мне кажется, что ты опять уйдёшь, –

И нету сил перекреститься.

 

 

*  *  *

 

Я чувствую себя на сотню лет,

Где каждый год – эпоха новой смуты,

Обманутой, раздробленной, разутой,

Я чувствую себя на сотню бед.

Кровавый быт моих разбитых стран

Противен человеческой природе,

Не вдохновит ни гимнов, ни рапсодий

Кровавый вид во мне пробитых ран.

И сменится на красных площадях

Парад побед парадом поражений,

И смертный полк увечных привидений

Раскинется на траурных полях.

Автор: