+34 °С
Облачно
Все новости
Поэзия
19 Мая , 12:07

№5.2021. Дмитрий Масленников. Назло вчерашним сновиденьям. Стихотворения разных лет

Дмитрий Борисович Масленников (1969-2017) родился в г. Елабуге ТАССР; окончилСШ № 1 в г. Магадане и филологический факультет Башгоспединститута. Автор пяти поэтическихсборников; руководитель ЛИТО «Тысячелистник»; кандидат филологических наук. Член Союзаписателей РБНеверная твердь суеверий...Будильником утро на старт...Вчерашних вечерних коктейлейВо мне колобродит состав:Наивная ненависть ночи,Невинная нега вина.Вчера я себе напророчилПохмелье... А это – весна...

Дмитрий Борисович Масленников (ДБ) родился в 1969 году в г. Елабуге ТАССР; окончил

СШ № 1 в г. Магадане и филологический факультет Башгоспединститута. Автор пяти поэтических

сборников; руководитель ЛИТО «Тысячелистник»; кандидат филологических наук. Член Союза

писателей РБ. Умер в 2017 году
Назло вчерашним сновиденьям
Стихотворения разных лет
КОСТЕР
О. А.
И с хрустом будут падать тени,
Струясь по желтому ковру.
И боль ушедших сновидений,
И страх животный наслаждений,
И пальцы тянутся к костру…
Мне сладок мир чужих мечтаний
И смех подвыпивших бродяг.
А те, кто плачет вместе с нами,
Чьи руки обжигает пламя, –
Они поверят и простят…
И снова свет, всплывая к небу,
Заденет плоть озябших рук
И дымкой тающего снега
Печаль свою окончит бегом,
Струясь по желтому ковру…
* * *
Неверная твердь суеверий...
Будильником утро на старт...
Вчерашних вечерних коктейлей
Во мне колобродит состав:
Наивная ненависть ночи,
Невинная нега вина.
Вчера я себе напророчил
Похмелье... А это – весна...
Парад 9 мая...
Горькие слезы Победы
На кумаче знамён...
Я даже не видел деда,
Чьим именем наречён...
Он был убит в Ленинграде,
А дед второй – под Москвой...
Чеканит шаги в параде
Каждый вечно живой...
* * *
И так же умирали мотыльки,
Обжегши свои крылья о лампаду...
И лавою ходили казаки,
Сплеча рубя в капусту супостата.
Из седел выбитых не хоронили.
Но в ножны обагренные клинки...
И так же, обжигая свои крылья,
Спокойно умирали мотыльки...
* * *
Пройдет лишь полчаса,
И дня не будет...
И сутки опускают занавесь...
Но звезды пробивали крыши жесть,
А в небе кувыркался лунный пудель...
Вот стены придвигаются тесней,
И нам чужие слезы отольются.
Вчерашние окурки киснут в блюдце.
Я знаю: ты опять приснишься мне,
И хочется уснуть... и не проснуться...
* * *
Сложивши два нуля, я получаю мысль,
Суть вечности, отторгнутую чревом.
...Но все не так... Я вижу под нагревом
Извечный, препарированный смысл –
Суть вечности, отторгнутую чревом.
Локатор страсти тихое нельзя
На монитор наматывает тенью,
И я уже подвержен нетерпенью,
Как пешка, та, что в клетке от ферзя,
Так я уже подвержен нетерпенью,
...Все кончено. Лишь робкое дрожанье
Белесых оплывающих окон.
И душу разжижающий покой,
И хрупкая основа мирозданья...
* * *
Е. К., Д. Х., С. В., А. К., братьям...
Сюрпризы подготовила погода:
На пасху землю белит снегопад...
Из детского крестового похода
Нас слишком мало возвратилось, брат...
* * *
В апреле капели пели,
А в марте снега мели,
И млели январские ели,
И плакали феврали...
Сирени замёл цветами
Май с семечками старух...
Июнь... Снегопадом канет
Разлук тополиный пух...
Арбузный июль и август,
Вольётся в рябины ярь,
И Чёрного моря парус...
Но первое – и сентябрь...
Октябрь изойдёт дождями
В ноябрьское «Уря-я-я!»
Друзья! Я люблю быть с вами
В последний день декабря...
Снег идет...
Гнал этим утром белый свет
Гниль темноты из подворотни:
На город наступает снег
Побатальонно и поротно.
Ложилась снега бахрома
На край кровоточащей крыши.
Шёл снег, а я за ним хромал
В непоснежимое затишье…
А снег всё шёл себе и шёл
И поворачивал налево,
Туда, где пахло хорошо
У магазина свежим хлебом,
Туда, где дворник колет лёд
И ходят по кольцу трамваи…
И снег идёт себе вперёд,
А я за ним не успеваю…
* * *
Я тихо ненавижу поезда
И эти полустанки, перегоны.
В тоску зеленую окрашены вагоны,
И пахнет хлоркой чайная бурда…
Я тихо ненавижу поезда.
Вот проводница, алчна и толста…
«Оставь меня, старушка, я в печали…
Нет, все в порядке… Чай? Давайте чаю…»
Я просто ненавижу поезда,
Когда их провожают, не встречая…
* * *
Е. К., с любовью, сонетоподобное
Я написал эпиграф сам к себе,
Создав однажды «Истина простого…».
Слова есть тайна, тайна – это слово,
Ломающее истине хребет…
Вычерчивала полночь триолет,
Но я пленён мелодикой сонета:
Трепещет утро всполохами света,
И… день выводит за руку рассвет,
Но не оригинально и не ново:
У вечности изведанный маршрут,
Печальный… Я, увы, тупоголово
Себе сам эпитафию пишу…
Но просинь неба девственно чиста:
Судьба есть Бог, а слово – тень Христа!
СЛОВО
У слова свои сословья,
И слава своя у слова,
Где сны как первооснова,
Условности как условья…
Мечтаньями мир наполни,
Коль меч тебе в руки вложен,
И блеском словесных молний,
Расстегивающих кожу…
* * *
С. К.
Сегодня не будет ночи.
Я в это наивно верю.
Всему поставлена точка
Закрытой за мною дверью.
Смотрю без усмешки в небо:
Сегодня погаснут звезды.
А был я, или я не был –
Все смоют мои же слезы.
Отчаянье в горле комом.
Зачем я живу – не знаю:
Я глупый, бездарный клоун,
Который на фото – с краю.
Плевать! Заметет все снегом…
И тысяча многоточий…
Смотрю без усмешки в небо:
Сегодня не будет ночи…
* * *
Р. Бадамшину
Сегодня я, утра не дожидаясь,
За полчаса до зябкого рассвета
Уйду туда, где снег спокойно тает
Под южным ветром…
Не опасаясь россыпей простуды,
Изобличён, изоблачен, исхлёстан,
Я простою каких-то две минуты
На перекрестке.
Потом – покой… Посеребрятся тени,
И сам я талой вызвездью опудрен,
Когда назло вчерашним сновиденьям
Увижу утро…