+16 °С
Облачно
Все новости
Поэзия
18 Февраля 2021, 14:32
№2.2021. Дмитрий Мурзин. Год Тихой Сапы. Стихи
Мама, мне снилось поле,В поле гуляла пуля.Было ей там раздолье,Было ей там июлье. Было ей там раздолье,Было чем поживиться.Птицы ушли в подполье.Люди стали как птицы. Мама, мне снилось лето,Пчёлы, солнце в зените,Первая сигарета,Прожжённый свитер.
Дмитрий Владимирович Мурзин родился в городе Кемерово 28 апреля 1971 года. Окончил математический факультет Кемеровского Госуниверситета и Литературный институт им. М. Горького. Работает ответственным секретарём журнала «Огни Кузбасса». Лауреат Всесибирской премии им. Л. Мерзликина (2015). Печатался в журналах «Дети Ра», «День и ночь», «Наш современник», «Москва», «Октябрь», «Огни Кузбасса», «Сибирские огни», «Байкал» и др. Автор семи книг стихов. Член Союза писателей России. Член Русского ПЭН-центра.
Дмитрий Мурзин
Год Тихой Сапы
* * *
Мама, мне снилось поле,
В поле гуляла пуля.
Было ей там раздолье,
Было ей там июлье.
Было ей там раздолье,
Было чем поживиться.
Птицы ушли в подполье.
Люди стали как птицы.
Мама, мне снилось лето,
Пчёлы, солнце в зените,
Первая сигарета,
Прожжённый свитер.
Старая радиола,
Бал выпускной и танцы…
Мама, мне снилась школа…
К чему покойники снятся?
* * *
Внезапно замолчали соловьи,
Напившись неба, захлебнувшись высью...
– Иванушка, не пей из колеи,
Тойотой станешь, хондой, мицубисью!
Но выпало всем сёстрам по серьгам,
Алёнушку везла «калина лада»
По всем семи холмам, по всем кругам,
По всем развязкам дантовского МКАДа.
Морок о детстве
Эскулап, умывающий лапы,
Пациент, разевающий рот.
Вечно медленный «Аэрофлот».
Телевизор: сатрап возле трапа,
А потома Степашка и Хрю…
С неизменною «Примою» папа,
Отгребающий снег у ворот.
На дворе замечательный год,
Как мне кажется – год Тихой Сапы
По китайскому календарю.
* * *
Когда б воскрес Наполеон
И вновь пошёл на нас войною,
Всё повторилось бы, как сон,
Но – с подоплёкою иною.
Мы снова отдали б Москву
(На то, увы, Господня воля!),
Чтобы упились в синеву
Французы русским алкоголем…
Всё повторилось бы опять,
Буонапарте уязвлённый
Не захотел бы отступать
Смоленской трассой разорённой.
В Москве – как муха в янтаре,
Как в партию, вступил в столицу,
Но в октябре иль в ноябре
Ему Кутузов бы явился.
Он молвил бы, склонив главу
И потоптавшись на пороге:
– Ах, генерал! Спали Москву
И уходи любой дорогой!
* * *
Как мало воздуха и света
На родине моей, в промзоне.
Мои любимые поэты
Не продаются на «Озоне».
И пусть с вином у них – вендетта,
И вечно не хватает денег…
Мои любимые поэты
Не против выпить в понедельник.
А кто осудит их за это –
Почувствует себя здесь лишним.
Мои любимые поэты
Уснули.
Тише!
Тише.
Тише…
* * *
Выхожу один я, надо мною –
Ни звезды, ни звука – ничего.
Я придавлен этой тишиною,
Пустотою неба своего.
И стою, не сытый и не пьяный,
Неподвластный, не познавший власть.
У судьбы – две язвы, три изъяна,
Слава Богу – жизнь не удалась.
* * *
Мы брали – ну и перебрали,
Затих наш умный разговор…
О чём играет на рояле
Непросыхающий тапёр?
Как у него выходит гладко,
Слащаво, всё да об одном…
Играет он о чём-то гадком,
О чём-то мерзком, неродном…
О чём-то гадком, чём-то мерзком,
Неторопливо, не спеша,
Так не по-русски, не по-детски,
Что аж кукожится душа.
Я морщусь, а сосед икает,
И нужно что-то предпринять…
Пока в тапёра не стреляют –
Он не научится играть.
* * *
Нынче непечатные слова
Все до одного ушли в печать,
Растеряв экспрессию, едва
Помнят, что должны обозначать.
Крайние настали времена,
И конец истории видать,
Остаётся только выйти на...
Иль иную рифму подобрать...
Двигаем по жизни с матерком,
Без него ни встать уже, ни лечь.
Долбанёшь по пальцу молотком –
И звучит обыденная речь.
* * *
В старом кресле старый Бунин
Новый замысел лелеет,
Говорит, мол, все там будем,
Пишет «Тёмные аллеи».
В новом маленьком рассказе
Много воздуха и солнца.
То, что он придумал в Грассе,
Нас, сегодняшних, коснётся.
Героиня роковая
Никого не пожалеет…
Бунин пишет, Бунин знает,
Есть ли свет в конце аллеи.
Новое кино
Прогуляться выйти субботним днём,
Завернуть в кафе невзначай.
И давайте папе пива плеснём,
Маме с дочкой заварим чай…
Но в кафе какой-то холодный свет,
Пиво – тёплое, чай – с тоской,
Потому решит семейный совет
Двинуть дружно в сад городской.
Там в саду стоит голубая ель,
Там когда-то белка жила,
Там в саду лошадка и карусель,
И пинг-понговских два стола...
Продают какую-то ерунду,
Постоять – устроит цена…
Духовой оркестр в городском саду
Так хорош, словно завтра война…
Читайте нас:
© 1998-2024, «Бельские просторы» - литературно-художественный и общественно-политический журнал. Издается с декабря 1998 года. Относится к категории «литературных толстяков», таких, как «Новый мир», «Наш современник», «Знамя», «Дружба народов», «Урал».
Передавая рукописи в редакцию журнала, авторы соглашаются с условиями договора оферты, размещенного на сайте belprost.ru. Рукописи не рецензируются и не возвращаются. Редакция не вступает в переписку с авторами. Положительное решение сообщается. Мнение редакции не всегда совпадает с точкой зрения того или иного автора. При перепечатывании материалов ссылка на «Бельские просторы» обязательна.
____________________________________________________________________________
Свидетельство о регистрации средства массовой
информации ПИ № ТУ 02-01564 выданное
Управлением Федеральной службы по надзору
в сфере связи, информационных технологий
и массовых коммуникаций по Республике
Башкортостан от 31 октября 2016 года.
Главный редактор: Горюхин Юрий Александрович
_________________________________________________________
Единый телефон доверия для детей, подростков и их родителей: 8-800-2000-122 (звонок бесплатный и анонимный для всех жителей России).
Телефон доверия Республики Башкортостан: 8 (800) 700-01-83.
Телефон психологической поддержки детей и родителей: 8-800-347-5000.
Телефон
(347)292-77-62
Эл. почта
Адрес
450079, Республика Башкортостан, г. Уфа, ул. 50-летия Октября, 13, 9 этаж, каб. 912, 923
Рекламная служба
(347)292-77-62
Редакция
(347)292-77-62
Приемная
(347)292-77-62