Рустам Габбасов родился и вырос в г. Учалы. Учился в УГАИ им. З. Исмагилова, потом в БашГУ. Поэт, музыкант. Работает монтажёром на телеканале БСТ
Ненависть – штука порочная,
Кого-то прям ненавижу как следует.
Мне одинаково безразличны чувства и родственника, и соседа
С родней разве что объединяет какой-то процент крови, гены.
Но не столько, сколько с семьёй.
Скажешь, что это не так, будешь паскудой, свиньёй.
Тем, у кого, что ни день, тлен,
Расскажу, как в ленте новостной
Увидел горящий под отборный Black metal собор в Париже.
И что, ты думаешь, я ненавижу?
Люди же строили, потом пидоры фоткали,
Сорили внутри слюной и банкнотами.
Так что ну какая тут может быть ненависть-то?
На каждое «спасибо», мой ответ «не за что».
И без покаяния хорошо мне окаянному,
Желая раздробить кому-нибудь колени.
Выломать ребра, выбить пару зубов.
Думаю всё, что ты знаешь о тлене, –
И вся хваленая ненависть, которой на самом деле боишься, как огня боятся звери, –
Только потери на пути без цели и бесконечные сомнения в вере.
Да чтоб я себя на подобное тратил.
Моя ненависть – руками сшитая скатерть.
Напоминание о том, что я мужик.
Моя ненависть на самом деле тебе по вкусу бы не пришлась.
Ведь она – только ширма. А за ней – только Мгла.
Бесконечная мгла в алых туманах, засеянная вывороченными телами.
Иллюстрации Откровений Иоанна,
Мгла, что всю себя отдала мне,
Чтоб нашёл сил выкарабкаться со дна,
Это так, просто ненависть, не символ, не знак.
Признак страшного, среднего пола.
А у тебя там плевки в божественный профиль.
А у тебя заявления, что тебе на всё пофиг.
У тебя война со своим отражением.
И упрёки, насколько ты несовершенен.
И ты станешь таким же скотом, как весь зал.
Да, сегодня ты для них живодер,
Ты их всех ненавидишь, только им не сказал.
Ведь тогда они уйдут в закат.
Ненавидеть и не рассказать – моветон.
В общем, лучше уймись и не кайся.
В общем, лучше молись и спасайся.
Это Дом злых и чёрных скитальцев.
Винторогая вселенская безудержная копоть
За порогом поражений и отвагой ожиданий,
Нет, ты правда хочешь формы в рамках нормы в виде корма, чтобы думать – всё в порядке, всё вполне себе.
Ведь война идёт на грядке по соседству, ну так что же мне? Зачем спасаться бегством?
Шаурма в двух остановках от этого вот места, всего лишь пару соток, но зато на вкус будто вручную соткана.
Такая, знаете ли, мякотка, как человек после катка.
Нет, нет, не пугайтесь. Это лишь ещё один элемент нашей реальности, как вот, например, дети, которых штабелями кладут под пресс капитала в каждой горячей точке, чьей слюной из разорванных ртов омывают покой ваших тёплых оков.
Чьи сожжённые крохотные тельца...
Ай да умница, – скажет тот, кто пришёл сюда ради смысла и стержня.
Что за жесть, кого вы пустили на сцену, – скажет тот, кто будет повержен.
А я где-то между. Я параллелен и ирреален, и мне параллельно кто, что и как.
Главное, чтоб ты был натурален, главное, чтобы не враг.
Но если цена жизни – это светило в руках,
То все мы однажды наверняка
Встретимся в закопченных облаках.
И разделит на хлеб, и на мед
И Вестники бурь закружат над твердынями,
А пока расскажи о них ты мне,
Расскажи, как стражи снов и весны
Нечистивы, нечисты и не честны,
Как под лунной волной воют лунные воины,
Как становится Мать Землянка безвольной,
Принимая всё больше и больше.
Врут пожары в тайге, дохнут рощи
Сытый коуч говорит вам – будь проще!
Спросишь – разве палач я!
Разве я подписал приговор.
Бро, будь проще, это ж притвор.
У тебя есть всё то, о чем только мечтать.
И тебе теперь только петь и летать
Вот стихи о любви, вот стихи ни о чём,
А война и политика... Пф-ф, я ни при чём.
В выходные с семьёй едем в Metro.
Бро, да я не в упрёк ща всё это изрёк,
Что тебе революция, что рагнарек,
Мы для всех вас найдём пару метров,
Только как же цена высока.
Пусть заря мы, пусть вы закат
Что ж, ты просто не шаришь,
Меж твоих полушарий богиня, что миллионы вселенных даёт.
Каждый день ты её разрушаешь.
Слушай, бро, ну, может быть, хватит с неё.
Пусть не женщина перед тобой, а шкура
Ты из мяса и кости, не из картона.
Пусть не женщина перед тобой, а феминистка,
Стой на своём, чётко, чисто.
Пацан сказал, пацан сделал
Время совести пройдено и не будет по-прежнему.
Так что просто стой на своём.
Когда нам одиноко, мы пьём.
Да мне, блин, всегда одиноко, что мне теперь, бухать?
И вообще я против наркотиков, что мне теперь бухать?
Я не идейный, я кочевник.
Вчера за царя, сегодня за Ленина.
Ни перед кем не преклоняя коленей.
Всё тленно, всё ни о чём.
И именно поэтому стой на своём.
Патологии, патока, потолок.
И если мир суп, то есть и половник.
Если тебе не пишут, значит, ты полковник.
Так что стой, твою мать, на своём.
Чтоб твоей матери не было стыдно.
Если врут, говорят, что ты глуп и молод,
Извернись как спрут, доставай молот.
Если бьют, вызывай ментов, и не надо геройства.
Ты поэт, и это твоё главное свойство.
Вытри кровь, а лучше умойся.
Пока ты жив, надо дожать.
И не дрожать из-за того, что посягнули на твой водоём.
А если стоять непросто, тогда извини.
Если крест не по ГОСТу, тогда измени
Стань больше того и другого –
И не сомневайся – для каждого стоять на своём – своё.
Для кого выйти из комнаты, для кого не двигаться с места.
Для кого блюсти одиночество, для кого быть невестой
Для кого съесть врага, для кого простить
Для кого-то – шептать, что я жалок.
Для кого-то – полюбить этот стих.
И твоё «твоё» никогда не станет чужим.
Как не станет свободой режим,
Как не станет любовь сексом,
Как не станет Волей рефлекс.
Но примет её право висеть.
Если каждый, уважая чужой водоём,