Лидия Сафаргулова родилась 5 апреля 1958 года в деревне Вяземка Пензенской области. Окончила факультет романо-германской филологии БашГУ. С 1995 года занимается журналистикой. К этому же времени относятся первые публикации: рассказы для детей и поэтическая лирика. Печаталась в Ханты-Мансийском автономном округе, Республике Башкортостан, Москве. Член Союза журналистов России и РБ, член Высшей лиги журналистов России, победитель Всероссийского конкурса журналистского мастерства 2012 года в номинации «Путевые заметки»
Пунктир огней за окнами вагона –
Трассирующий след моих дорог.
Сквозь лень и скуку дальних перегонов
Мой путь в невозвратимое пролег.
Не возврати меня, березовая сказка,
В безумье равнодушных городов.
Хочу туда, где месяц в лунных красках
Пьет ночь из изумрудных берегов.
Там тихий посвист предрассветной птахи
Чтобы в отцовой старенькой рубахе
По утренней росе пройтись босой.
Бродит сказка по тихим улочкам
в нашем маленьком городке.
Там живет печаль о Снегурочке –
Синим взором скользя над крышами,
И летит, рассыпаясь льдинками,
тихим смехом сквозь лунный свет...
Бродит сказка по тихим улочкам
дальним эхом, забытым сном.
И живет печаль о Снегурочке
Здравствуй, мой нехороший,
Капризный мой, мой неласковый!
Вьюгой злой припорошенный,
Не избалованный красками.
Здравствуй, февраль неистовый!
Угрюмый, неразговорчивый,
– Здравствуй, февраль! Здравствуй!
Страх мой – гончий пес луны
Вскинут страх на пьедестал,
Снова страх берет мой след.
А в приметы больше я не верю.
Горе по щеке слезой стекло.
Ты – моя последняя потеря,
Улыбаешься из рамки за стеклом.
Мне бы жизнь теперь иначе мерить,
Знаю, было. Было и… прошло.
Только вот последняя потеря
Улыбается из рамки за стеклом.
Мы с тобой не этого хотели.
Да о чем я? – Просто в горле ком.
Улыбается из рамки за стеклом.
– A one-way ticket? – Да!
A am sorry, certainly, yes!
Как надоел мне белый цвет!
От белых зим спасенья нет.
А впрочем, в мой самообман
пыльцой крапивы пудрить нос
и рисовать (какой позор!)
весь этот бред – не от ума.
Уснет метель, снега сойдут,
Уходит март: сутуло, виновато,
Срывает наста черную коросту.
Ему уж и сугробы не по росту;
Темны, тесны и как-то низковаты.
Уходит март, гоня тоску предместий,
И в сотый раз не разберемся мы,
Кто он – весны неугомонный вестник
или опальный пасынок зимы?
Уходит март с его скулящей болью,
Кофейной ноткой в горечи ночей
и в ритме сердца бьющейся любовью: