Хисматулла Хасанович Юлдашев родился 1 апреля 1957 года в селе Урпек Амангельдинского района Кустанайской области Казахстана. Окончил школу в деревне Исянгильдино Александровского района Оренбургской области. Выпускник Литературного института им. М. Горького. Работал на ответственных должностях в издательстве «Китап», в журнале «Агидель», на телевидении ГТРК «Башкортостан», в театре драмы им. Мажита Гафури, директором Дома-музея Мажита Гафури. Многие годы трудился машинистом насосной и компрессорной станции в ООО «Башнефть-Добыча» НГДУ «Уфанефть» в Западной Сибири. Член Союза писателей Росси и Башкортостана с 1989 года. Автор пяти поэтических сборников. Стихи переведены на несколько языков. Лауреат премии им. Саляма. Заслуженный работник культуры РБ.
Объятье Запада с Востоком
И снег скрипит так одиноко.
Пустою бочкой – дребедень…
И мир казался бы светлей…
Но снег – так чист и честен!
И к непогоде грудь болит.
А снег ступает напролом –
И тень за скошенным углом
А снег идёт. И чем сильней,
Некуда мне, путнику, деваться.
Или я совсем разум потерял,
Это в гиблой мгле человек лихой?
Киблы это свет священный льётся?
Может, вор-буран, день укравший мой,
Путь укравший, что судьбой зовётся?
Иль бунтарский дух, как степной бурьян,
Пугача в обнимку с Буранбаем?..
Мне ли поперёк вздыбился буран,
Силясь разлучить с родимым краем?
Сдвинулась штора с гардин…
«Ну, проходи, проходи», –
Средний – художник – из них,
Режем всю правду в глаза.
– Может, укатим в Сибирь?
– А из страны… не дай Бог…
Кругом – зимы сибирской власть
Звезда в окошко поскреблась,
Того гляди, стеклу – пропасть! –
Звезда в окно моё скреблась,
В глазу соринкой завелась,
Всю ночь ко мне в окно скреблась
В глуши медвежьей – дом, не дом...
Сову в ночи, сороку днём,
В золе – отшельник и пророк –
Как благодатен мой огонь,
И мыслям нет нужды до слов…
В глуши, что кажется иным
Нам ближе таинство глубин…
Помню всех – ещё не вечер:
Кто – в обътьях жён, как в вере.
Кто – в объятиях поветрий.
Только он на белом свете...
Образ твой в пути мне светит...
Знает всё, что после смерти...
Мы безумцы! Мы как ветер!
Лишь таким мужчинам верьте!
Он возник, со взглядом непреклонным.
С гривой-песней – от погонь ветров.
В брызгах росной пыли, озарённый,
Степь и небо – кровь его и кров.
Если даже обуздать свободу,
Подневолье песен не споёт…
Клеть и хлев не для его породы,
Гнёт железный и слепые шоры
Он отринул, будто злые сны…
Рвёт камча, как волчья стая-свора,
Тело обескровленной страны.
Так глубоко лежат недаром:
Лежат на сердце два рубца.
Последний ты, непокорённый