+5 °С
Облачно
Все новости
Поэзия
31 Августа 2018, 18:24

№12.2011. Малыгина Варвара. «Жить страшно. Умирать страшно…» . Стихи

Варвара Сергеевна Малыгина родилась в Уфе 3 октября 1984 года. Окончила Уфимский филиал Всероссийского заочного финансово-экономического института в 2009 году. Публиковалась в литературных журналах и сборниках. Член СП РФ. В настоящее время работает в издательстве "Эксмо". Я стою у края ночи – Дальше хода нет. Тьма меня, увы, не хочет, Так же, как и свет. Мне б уйти. Куда – известно. Но, когда уйду, Мне в раю не будет места, Равно как в аду. Что могу теперь сказать я? Истина проста! Только нет на мне проклятья, Как и нет креста. И опять уносит ветер Дым от сигарет…

Варвара Сергеевна Малыгина Родилась в Уфе 3 октября 1984 года. Окончила Уфимский филиал Всероссийского заочного финансово-экономического института в 2009 году. Публиковалась в литературных журналах и сборниках. Член СП РФ. В настоящее время работает в издательстве "Эксмо".
«Жить страшно. Умирать страшно…»
* * *
Я стою у края ночи –
Дальше хода нет.
Тьма меня, увы, не хочет,
Так же, как и свет.
Мне б уйти. Куда – известно.
Но, когда уйду,
Мне в раю не будет места,
Равно как в аду.
Что могу теперь сказать я?
Истина проста!
Только нет на мне проклятья,
Как и нет креста.
И опять уносит ветер
Дым от сигарет…
Может быть, меня на свете
Попросту и нет?
И, бездумно грея руки
Пламенем огня,
Кто-то просто так, от скуки
Выдумал меня?
И, почти не беспокоясь,
Ибо ночь тиха,
Обо мне он пишет повесть
Или что в стихах.
Только набежали тучи,
И писатель сник.
Да, сюжет какой-то скучный,
В общем, всё – тупик!
И написанное гладко
Комкает ладонь,
А ненужная тетрадка
Падает в огонь.
Надписи поглотит бездна,
После – лишь зола.
В тот же миг и я исчезла,
Будто не была.
Ветер пепел тот закружит,
Строчки догорят.
И мне рай не будет нужен,
Так же, как и ад.
Еще раз про портрет и Дориана Грея
Я могу показать тебе свой портрет,
Тот самый портрет в стиле ню,
Укромных углов в моей комнате нет,
Я его так, за шкафом храню.
Ты увидишь, он самый обыкновенный,
Там пороки мои не видны.
А что до сих пор не повешу на стену –
Просто нет свободной стены.
Ты спрашивал, а что, был бы он необычный,
Как у того самого Дориана?
Да уж, попалась с поличным!
Ладно, была слишком пьяной,
Вот и мысли только о сексе…
Что сейчас мне мешает (по пьяни), –
Если все «за» и «против» так взвесить, –
Переспать со всеми парнями
В городе? Ну, не со всеми, с красивыми.
Ничего не получится, жаль,
Идея бесперспективная.
Мешает, во-первых, мораль.
Хотя, нет, мораль – это во-вторых,
А во-первых такой пустяк,
(Нелепый какой-то выходит стих)
Не все меня захотят.
Потому, что я не идеал…
Да, так вот, возвращаясь к вопросу,
Который ты мне задавал,
Тут действительно всё очень просто.
(Хватит анти-саморекламы)
Если б время утратило власть,
Я бы делала всё то же самое,
Что сейчас, но только б не парилась,
Оттого что, мол, время уходит,
Не поймешь, на кого и на что
Я его трачу зря. А так вроде
Бы даже всё хорошо.
Но летит день за днем все быстрей,
Здесь уже ничего не поможет.
А я – не Дориан Грей
В юбке. А то что моложе
Немного выгляжу своих лет –
Нынче множество средств от морщин.
И ни при чем тут портрет.
Никаких нестандартных причин…
Вечная молодость – вовсе не цель,
Разве что средство. К тому ж
Пороки не отражаются на лице.
Всё это полная чушь!
* * *
Жить страшно. Умирать страшно.
Так и эдак не знаешь, что будет дальше.
Думаешь, а ведь уже было столько
Предательств, ошибок разных, осколков!..
Ну а жить еще, может быть, очень долго.
И, наверное, там, впереди еще столько
Боли, потерь, одиночества!..
Может, скорей бы уже жизнь закончилась?!
Но нет, это не менее страшно.
Это с каждым случается лишь однажды.
И никто не поделится опытом,
Не расскажет, как там и что там...
Мне приснился сон нехороший,
Который, возможно, пророчил
Беду. Пусть и снам я не верю.
Но найти бы четвертое измерение
Или, может быть, даже пятое,
Только чтобы стало понятно,
Чтоб была возможность взглянуть иначе
На всё это (весьма непростая задача),
Чтобы больше не было страшно,
Чтобы точно знать, что будет дальше!
А еще знать, как будет лучше.
Но, выходит, вся жизнь – дело случая.
Читайте нас в