Борис Курчатов родился и живет в Уфе. Окончил физфак БашГУ. Публиковал свои стихотворения, переводы и прозу в республиканских СМИ и на интернет-ресурсах.
Иронические стихотворения
Слышу, поет Америка, разные песни я слышу.
Я слышу, как поёт Россия,
Горланит лётчик, керосиня
В лугу пастух коров гоняет.
он спеть, да только слов не знает,
Всяк не поёт, так песню пишет.
И стар и млад поют окрест.
И на скамейке, где сидишь ты,
давно уж нет свободных мест.
Поёт Киркоров, хрен на блюде!
Народ сбежался посмотреть,
смешались в кучу кони, люди.
Когда в строю поют солдаты,
Берёт младенец силой глотки –
Мать с песней крошку кормит грудью:
«Уснешь ты, наконец, когда?».
про «путь на долгие года».
Поёт монах, потупив взоры,
поёт палач, сжимая плеть,
поют разбойники и воры...
Поют, хоть не умеют петь.
ловец, затерянный во ржи,
и наркоман, что укололся,
Поёт пиит, ему не страшен
унылый вид лугов и пашен.
Без песен не красна гулянка,
без песен – горькое вино;
поют Рабочий и Крестьянка,
и с ними скульптор заодно.
Пойдут налево – песнь затянут,
назад – частушку заведут...
Когда же петь они устанут?
Когда работать-то начнут?
Недаром флаг наш красно-бело-синий:
страдаем от напастей мы любых,
но твердо знаем – беды все в России
от красных, белых и от голубых.
Провинциальный – видно, классный, –
Вглядитесь же и вы поближе:
Такой же, как Есенин, рыжий,
Печатью – божья благодать.
Провинциальный – значит, классный, –
и в суете Москвы напрасной,
убейтесь, – фиг найдете вы.
Пусть он не знает этикета
и водкой за версту разит, –
нам сладок и приятен вид.
Вглядитесь вы в него поближе,
он, как Есенин, тоже рыжий,
как Тютчев, бородой зарос.
Таких мужей в столице много ль?
он в бане парится, как Гоголь,
и самогон, как Пушкин, пьет.
Дымит махрой, как Достоевский,
подмышки бреет, как Маршак,
как Данте, пишет юморески,
как Байрон, кушает форшмак.
В душе сокровища сокрыты,
взбираясь на Парнас, Пегас.
И всё же, всё же... Как мессия,
Не плюй на вдохновенье свысока!
Придет пора – закончится говение,
и звезданет, как пуля у виска,
в какое-то мгновенье вдохновение.
Придет оно, большое, как лоток,
как молоток для груш, как яйца страуса,
и мощное, как молния, как ток
в сто тысяч вольт-ампер, как пушка Гаусса!
Оно придет нежданно, словно снег
на голову во время зноя летнего,
как Дед Мороз, понос или успех,
и как «Не ждали?!» на картине Репина;
как мор, как язва, как скота падеж,
как птичий грипп, как светопреставление...
Ты иногда до пенсии прождешь,
когда оно придет-то, вдохновение,
когда тебя повалит на кровать,
подкравшись, как песец и без знамения...
И надо только выучиться ждать
мгновение явленья вдохновения.
не шумен он и не глубок –
то электронов бурный ток,
волшебной жизни в нем клубок.
горит ли дневное светило,
иль ниспадает ночи тьма –
там без руля и без ветрила
лукавых, призрачных видений,
ума холодных наблюдений...
в нем сладкозвучные напевы,
и гад морских подводный ход,
и томный стон и шепот девы,
и бойкий чат, и буйный бред,
прощанье, встреча иль привет
сердец, томящихся в разлуке...
там диспут, тут стихотворенье.
париж, бобруйск, петра творенье,
москва... как много в этом пуке
в узорный прихотливый бант.
вертись, вертись, земная ось,
сверкай, безумный диамант!