№12.2022. Ангелина Бабишова. Девушка пела в церковном хоре. Рассказ

Далёкий рокот грома. Молния в сгущающемся сумраке – трещина по небосводу. Дождь сначала робко касается, а в следующую минуту нещадно барабанит по обломкам.

Днём вид этих развалин нагнетал своей недвижимостью и молчаливостью, сейчас они становились частью ночи, сливались с ней, теряли собственные очертания. Раньше ещё можно было узнать что-то о некогда мирно пылающей, подобно потрескивающему брёвнами каминному огоньку, жизни в этих зданиях. Теперь они становились всё больше похожими на склепы.

Это была простая мирная деревенька в пару десятков улиц. Без каких-то заводов, складов, железнодорожной станции, сколько-нибудь важных объектов. Но и её они не пожалели. Бомбы превратили дома в груды камней, дерева и воспоминаний. Только вспоминать было некому.

Некому было увидеть, как около часа назад закатные лучи неуверенно скользили по упавшим фасадам, треснутым рамам с обломками стёкол, дверям без петель и пустым дверным проёмам, сломанным шкафам и кроватям, разбитым горшкам с растениями и посуде, по чудом уцелевшей кружке с цветочным узором, по сломанным холстам местного художника-самоучки, по разбросанным цветным кубикам и деревянной лошадке с отломанной ногой. По телам, припорошенным штукатуркой вместо погребального савана. Лишь покрасневшее, словно заплаканное, солнце попрощалось с ними, а дождь омыл погибших от последних остатков бренной жизни перед преданием земле.

В стороне от этой братской могилы на возвышенности стояла небольшая церквушка с накренившимся куполом – будто скорбно склонившая голову чудом выжившая мать перед охладевшими телами своих детей. И правда, чудом, ведь воронка от снаряда была совсем рядом – немного не долетел. Ветер на стоящей сбоку кампаниле с единственным хриплым колоколом отыгрывал поминальный молебен. Эта церковь была единственным оплотом некоей жизни в округе. Тлеющий уголёк в потухшем костре. Последняя обитель.

Небольшие узкие оконца пропускали внутрь красные лучи заката. К тусклой фреске Господа на внутренней стороне купола возносился голос. Тихий, но полный внутренней силы, звонким эхом отражённый от стен и ещё более усиленный ими. Этот голос зарождался в самой глубине пылко и страстно верующей души. Именно эта вера поддерживала уже уходящую жизнь.

Но, как известно, чем сильнее огонь, тем быстрее сгорает лучина.

Сложив молитвенно руки, полупрозрачная фигура склонялась перед образами, едва держалась на ногах, почти бессознательно повторяя заученные слова, смотря с замученной надеждой. В этом судорожном голосе были все взрывы, выстрелы, крики войны.

Посмотрите, как истово она молится. И точно так же молятся с другой стороны. Но известно, что молитвы не для богов. Ангелы не воюют. Люди на протяжении многих веков не могут понять простых истин и страдают от собственной жестокости. Ну, если это их так утешает, то пусть молятся. Бесполезно.

Свеча догорела.