Все новости
Проза
12 Сентября 2018, 14:55

№08.2018. Сорокина Алия. Солдат. Рассказ. Проект - Прыгнуть в небо. "Литературная мастерская"

Алия Сорокина родилась 5 февраля 1979 года в Кумертау. Работает в «Башнефть Продукт». Пишет рассказы, сказки, стихи, рисует. Студент Литературой студии Юлии Камильяновой. . Я – это небо необъяснимого цвета, от глубокого, черного, поглотившего мир на время, до розового рассветного, золотыми стрелами разогнавшего тьму. Я – это ветер, ласкающий ветви, по жилам которых течет весна, я – это птица, не знающая преград, я – солдат, покорившийся пули, но не покорившийся врагу. Обо мне лишь воспоминания, обрывки снов.

Алия Сорокина родилась 5 февраля 1979 года в Кумертау. Работает в «Башнефть Продукт». Пишет рассказы, сказки, стихи, рисует. Студент Литературой студии Юлии Камильяновой.
.
Солдат
Памяти брата моей бабушки посвящается
Я – это небо необъяснимого цвета, от глубокого, черного, поглотившего мир на время, до розового рассветного, золотыми стрелами разогнавшего тьму. Я – это ветер, ласкающий ветви, по жилам которых течет весна, я – это птица, не знающая преград, я – солдат, покорившийся пули, но не покорившийся врагу. Обо мне лишь воспоминания, обрывки снов.
…Утро. Деревня. Крики и причитания разорвали нежное дыхание рассвета. Расталкивая брата, накидываю рубашку, плохое предчувствие гонит на улицу. Тяжелый кашель отца, говорит, что он тоже разбужен.
– Война! Война!
Ледяной ток пробегает по жилам. Война…
До центральной улицы недалеко, и видно, как народ стекается со всех улочек, лица застыли в напряженном ожидании. Вокруг гонца уже стоят мужчины, решительные, собранные, ловят каждое слово.
– Сынок! Зачем принес дурную весть, зачем? – плачет без слез старуха.
Она в одиночку вырастила семерых детей, муж и братья полегли в финскую, остальных мужчин унесли болезни и нужда.
– Мать, родину защищать надо, не надо живых оплакивать.
Окоп. Ночь. Издалека доносится гул артиллерии. Идут седьмые сутки безуспешных попыток вырваться из окружения. Ледяные пальцы не согревает огарок папироски, бережно переданной товарищем, но на конце её тлеет огонек надежды, что когда-то кончится война.
…Зимний лес. Березы, словно невесты в белоснежных нарядах, спокойные, и как будто ничего не случилось, как будто так и надо – идти по лесу и свободно дышать, а дома ждут мать и отец.
– Искандер, не зевай! – подбодрил себя, отгоняя воспоминания. – Чуешь зверя?
Мои шаги стали осторожными, глаза оценили укрытие: подойдут те сосны, сломленные бурей, телогрейка не так заметна на их фоне. Пять минут, и вражеская речь становится отчетливой. Какой скверный язык! Слово «люблю» – все равно что лязг кандалов. Расскажу Айгуль, будет смеяться родная моя, – мысли о возлюбленной, отогнали страх.
Шесть человек. К атаке не готовы. Увесистая палка, брошенная в сторону, отвлекает фрицев, и в панике, путаясь в ремнях, они пытаются вскинуть винтовки. Первый убит. Второй убит. Третий смертельно ранен. Пуля-дура скользит вдоль плеча четвертого, еще двое бегут, не оглядываясь на товарищей. Непродолжительная погоня за четвертым лишь увеличивает расстояние между нами, надо собрать – оружие и в штаб. Дорога недалекая, но каждая трофейная винтовка прибавляет к шагу еще один.
Мне шел двадцать второй… Моя дорога окончилась в июле 45-го под деревушкой с неизвестным латвийским названием. Обо мне лишь воспоминания, обрывки снов, я – солдат, я – ветер, я – свобода.
Читайте нас: