№4.2024. Владимир Кузьмичёв. В застывшем застишье

ПРЕДЧУВСТВИЕ

Затишье в застывшем застишье –

Ни рифмы, ни ритма, ни слов,

Сознание только мальчишье

Вникает в соцветие снов.

В такие моменты не лишне

Погнаться за стайкою дев,

Летящих незримо, неслышно,

Порядок приличий презрев.

И звёзд ты мерцание слышишь,

И жизнь без лекала проста,

И бабочки сносят вдруг крышу,

Порхая внутри живота.

И знаешь – растают все льдины

В ближайшем к тебе декабре,

Что чувства острей в серебре.

Спасибо сединам щетины,

А может быть, бесу в ребре.

ВОСПОМИНАНИЕ О НЕСБЫВШЕМСЯ

Стихи случаются в тиши – мериле истин,

Кому монеты на весы, те не поэты.

– Пиши, пиши... – И шёпот музы бескорыстен.

А из земного дым от сигареты –

Он наполняет это комнатное небо,

Поэт в безумстве человечеству не страшен.

Под облаками на столе лишь крошки хлеба,

Диагноз дня всё более вчерашен.

На опохмелку ни копейки от получки,

Но муза шепчет... И в словах такая сила...

Поэт вот вроде как уже дошёл до ручки,

Но даже в ручке выпиты чернила.

ЛИНИЯ ЖИЗНИ

Мой путь земной лежит как на ладошке,

По ней душа с рождения идёт,

Становится смышлёней понемножку,

Растут её уверенность и ход.

Мелькают дни и месяцы... кварталы...

Сменяя время года и года.

Аэропорты... Проводы... Вокзалы...

Причалы... Остановки... Города...

Трудней шаги... Длиннее тень и посох,

Короче промежутки без потерь...

Старуха-жизнь всё более философ,

Всё менее сомнений в слове «Верь».

ЖИЗНЬ – ЭТО...

Жизнь – не простое биение сердца.

Жизнь – не считать, когда больно и плохо.

Жизнь – это поиски верного средства

Делать добро до последнего вздоха.

БУДЬ ЗДОРОВ!

Пофиг на то, что болит.

На фиг, что бесит и гнёт.

Прочь отголоски обид –

С ними как рыба об лёд.

По барабану дожди...

Чисто до лампочки снег...

В памяти страх подожги –

Страхами мёртв человек!

На непогоду – плевать.

Лучшее всё – впереди.

Если не можешь бежать,

Просто с улыбкой иди!

Просто с улыбкой живи,

С ней обходи докторов,

С ней признавайся в любви.

Только тогда ты здоров!

АВГУСТ НА ПОЛКЕ

Ловлю я в августе все дни,

Где солнышко к земле стремится,

И как закладки, вот гляди,

Кладу на книжные страницы.

Чтоб поздней осенью листать –

Ноябрь, будто парус брига,

Наполнит жар и благодать…

Заметь, одна всего лишь книга.

А в эту ночи я кладу,

В ней Млечный путь разлит по плошкам –

И с Домовым всегда в ладу,

И удовольствие для кошки.

Лениво логику за нить

Хватай движением неловким…

Наливки хочешь нацедить?

Вон в той – сентябрь. Достань-ка с полки.

ЛИСТАЯ ЗОЛОТО ЛИСТВЫ...

Листая золото листвы,

Читал в ней дни весны и лета,

Как согревал тебя я где-то

В небесной сини пустоты,

До ало-красного рассвета.

Листая пальцем облака,

Мы рисовали из дождинок

Прозрачный трассер паутинок,

А пульс той вены у виска,

Как шорох фирменных пластинок,

Дарил преддверие безумств,

Что пробивались в нас ростками,

И всё, что было между нами,

Хранит дыханье наших уст

И ноты джаза Мураками.

Листая золото листвы...

ПО ВЕРТИКАЛИ

Из луж на небо шли дожди

По тонкой ржавой вертикали.

Правдивы были лишь детали,

Где капли мне шептали: «Жди».

Любому в небо не с руки,

Но с головы гния, как рыба,

Я место тёплое надыбал,

Зашевелились плавники.

И по течению воды

Из украшенья чёрных списков

Вдруг пал на небо, да так низко –

Миг оставался до беды.

– Совсем уж было невтерпёж? –

Изрёк весь в сером белый ангел,

(Скорей всего в приличном ранге)

– С небес уже не упадёшь.

А струйки липкого дождя

Смотреть мешали вниз на лица –

Там не могли и усомниться

В существовании тебя.