№11.2022. Александр Филиппов. Небезрыбные места. Стихи

Александр Павлович Филиппов (7 ноября 1932 – 15 октября 2011) – поэт, прозаик, литературный переводчик. Народный поэт Республики Башкортостан, кавалер Ордена Салавата Юлаева. Основатель и главный редактор (1991 – 2011) газеты «Истоки». С 1968 г. – руководитель секции русских писателей СП БАССР, с 1983 по 1991 возглавлял Литфонд СП БАССР. Лауреат премии им. Г. Саляма (1974), литературной премии им. Ст. Злобина (1997). Заслуженный работник культуры РБ.

Александр Филиппов

Небезрыбные места

Стихотворения разных лет

ДУШНО

Какая яркая луна

Взошла над дальним минаретом,

И в небе, за день перегретом,

Застыла огненно она.

Уставший от забот аул

Дремал в безветрии воздушном.

Упала ночь... Но душно, душно,

Хотя бы ветерок подул,

Хотя бы дождик проливной

Ночную духоту нарушил,

Меня бы, что ли, обнаружил

И разразился надо мной!

Не то что в городе – в глуши,

Где вроде бы и тишь и свежесть,

Вредна такая безмятежность

Для человеческой души.

Луна – зловещий георгин –

Не посулит ни сна, ни ветра.

Скорее б с крыши минарета

Запел молитву муэдзин!

ОХОТНИЧЬИ СОБАКИ

В этом вовсе нет секрета,

Хоть у каждого спроси:

Тяжело живут поэты,

Особливо на Руси.

Шумно лаем на прохожих,

На безвинных, просто так.

Боже мой, как мы похожи

В это время на собак!

Псы дворовые из кожи

Лезут вон ни за шиша.

Зайца малого обложат,

Птиц спугнут из камыша.

За усердье до испарин,

За наигранную злость

После гона кинет барин

Им обглоданную кость.

Мы, поэты, после драки

За хозяйские дела

Точно так, как те собаки,

Ждем подачки со стола.

Если кушать хочешь, снова

На охоту поспешай.

Ведь у нас – свобода слова...

То ли слово, то ли лай.

В ЛУННУЮ НОЧЬ

И берег, и нити дорог

Тягучею тьмою накрыло.

Струится густой ветерок,

Пропахший лавандой, над Крымом.

До крайности обнажена,

Вульгарная, как Пугачева,

Явилась на небе луна –

Молитвенник неба ночного.

Я кину пиджак на корму,

Пойду и в шашлычной отмечусь.

Слились воедино в Крыму

Беспечность мгновенья и вечность.

Сухого вина пригублю,

Попробую яблок моченых.

Луну я сегодня люблю,

Как прежде любил Пугачеву.

Минутные скрипы весла,

Мгновенные тайные вздохи...

Тогда ликовала весна

Другой, отошедшей эпохи...

БЕРЕГ ОЧИЩЕНИЯ

                                 Л.Н. Фенину

Что-то время понапрасну трачу,

Суета заела дочиста;

Лучше поищу свою удачу,

То есть, небезрыбные места.

Утром солнце светлое засветит,

И роса прохладно опадет.

Ой, как хорошо на белом свете,

Если даже рыба не клюет!

Рыбаки, когда момент приспичит,

Дома на цепи не усидят,

Соль возьмут, буханку хлеба, спичек

И пошел - куда глаза глядят.

Карасей гоняют по излуке,

Всякую другую чепуху.

У костра подлещики и щуки

Угодят в вечернюю уху.

Хорошо рыбацкому народу

От шумихи городской вдали.

О таком роскошестве природы

Не мечтали даже короли.

Соберу рыбацкие игрушки,

Уподоблюсь нынче рыбаку

И в траве на берегу речушки

Вволю поваляюсь на боку.

– На рыбалке, точно, всё «до фени»,

Без рыбалки жизнь моя – табак, –

Говорит Лев Николаич Фенин,

Самый удивительный рыбак.

Очень он доволен... Даже если

Одного поймает пескаря,

Закричит, как заново воскреснет:

– Значит, жизнь потрачена не зря!

Фронтовик, видавший смерть в санбате,

Бешено стрелявший по врагу,

Он не любит нежиться в кровати,

Любит полежать на берегу.

Звезды светят, ночь ползет немая,

Плещется в бессоннице река –

Вся природа, как и я, внимает

Медленным речам фронтовика.

Здесь вольготно, ничего не надо,

Лишь бы дрожь бежала по крови.

Наглотавшись утренней прохлады,

У костра сидим, как короли.

Понапрасну время не потратил,

Снова я со свежей головой

Мог бы встать с матросами на катер

Иль идти с шахтерами в забой.

Напоследок наберем брусники,

Кинем по копейке в камыши.

Провожает рыбаков с грустинкой

Берег очищения души.

Никогда нас не переиначить.

Даже если рыбы не поймать,

Все равно прекрасно... Вот что значит

На рыбалке с другом побывать.

Мамина молитва

Мама испечет пирог,

На столе его разрежет

И немного за порог

Кинет птичкам крошек свежих.

Клюй, заморыш воробей,

Клюйте, бедные синички,

За страдания людей

Помолитесь Богу, птички.

Птицы певчие поют

Да за пищей рвутся к битве,

Все они съедят, склюют,

Не подумав о молитве.

Грешны мы... И день ко дню

Люди грех вершат, наверно,

Высоко теперь ценю

Мамину святую веру.

Есть икона, стол неплох,

Хлеб не чаем запиваю,

А вот кинуть птичкам крох

Очень часто забываю.

За забывчивость мою

Надо б маме помолиться,

Но давно уже в раю

Мама – ангельская птица.

*  *  *

Миновало солнечное лето,

Время, время – к теще на блины!

Крылья отгоревшего рассвета

Холодом зимы опалены.

Я остановлюсь на перекрестке

Инеем подернутых дорог,

На ветру грустящие березки

Мне рассыпят золото у ног.

И за что такая вдруг награда

Тратящему скудные гроши?

Милые, мне золота не надо, —

Дайте тихой грусти для души.

Выпадало сладко жить нечасто,

Не себе прощу,

Господь, прости,

Дай ты моей Родине несчастной

Новые высоты обрести!

Чтобы чуял землю под ногами

Хлебороб, идущий в новый век,

Чтобы был сапожник с сапогами,

Чтобы был с дровами дровосек.