№5.2022. Сергей Милюков. Ветер с привкусом весны. Стихи

Сергей Милюков родился 30 мая 1964 года в Уфе. Окончил институт в Челябинске по специальности инженер-электрик. Записал два альбома с рок-группой «Нюанс». Лауреат и почётный гость ряда фестивалей бардовской песни.

Сергей Милюков

Ветер с привкусом весны

ДЕТСТВО

вспомнить бы себя маленького:

белобрысый, веселый – шпана...

зима, я в огромных валенках,

ледяные колтуны на штанах.

дворники трактором синим

снега сгребут целую гору.

«кто царь горы?» – давай жребий кинем,

чтобы без лишнего спора.

и ну давай валить великана,

столько, скажу я, пыла и сил

у маленького белобрысого таракана,

который ни разу не победил...

хотя, конечно, не это главное,

вообще, не важно, кто победит.

ведь счастье – это где-то внутри, не правда ли?

и когда целая жизнь впереди...

*  *  *

Из прошлого, как из другого мира,

Я помню: ожидание мечты,

Большие окна старенькой квартиры,

На занавесках белые цветы…

Далекая река за желтым лесом,

Идущие куда-то поезда,

И я за ними, топаю по рельсам,

В другую жизнь, возможно, в никуда…

Из прошлого, из самого из детства,

Простая фотография со мной…

Как от хандры проверенное средство,

Когда уже с отчаянья, рукой,

Когда вдруг начинается непруха,

Я всматриваюсь в прошлое, туда,

Где поезда выстукивают глухо,

Где я еще, идущий в никуда…

*  *  *

Ждал ветра с юга с привкусом весны,

Стоял в подъезде собственного дома

Да выпивал, почти что видел сны,

Не трезвый, да чего уж там, готовый.

Пытаясь разговаривать с тобой,

Шептал свои стихи в ночную темень,

И от луны осколок золотой

Лежал в моей ладони в это время.

И время не шагнуло от меня,

Пока дворами с запахом капели

Ветра мои родные налетели –

Не трезвые, такие же, как я...

*  *  *

Последней электричкою метро

Во чреве белокаменной юдоли

Покину подземелье, где тепло.

На станции Октябрьского поля

Я выйду в желтизну своей ночи

Под снеги, словно праздничная елка:

В одной руке – огрызок от свечи,

В другой – снеговиковая метелка.

И убелённый ватной кутерьмой,

Размахивая клоунски руками,

Я зашагаю ровно, по прямой,

Отстукивая время каблуками.

И будет мне не трезво и смешно,

Земную жизнь пройдя до половины,

Наверно, что-то все-таки ушло

Сначала в осень... а потом и в зиму....

*  *  *

Остываю к зиме, как медведь,

Чтобы в спячке проспать непогоды,

Чтобы летние сны проглядеть

Не спеша, чтобы вешние воды,

Барабаня в оконную жесть,

Разогнали и хмари и хвори,

Чтобы солнечных зайцев не счесть,

И огромное синее море

Над моею башкою седой

Уплывало бы в дальние дали.

Я уже тороплюсь за тобой,

Стаи птиц, высоко пролетая,

Мне кричали... И звали меня

По соседству хорошие люди,

Где, стаканами дружно звеня,

Я не вспомню, я точно забуду,

Потому как распахнуто пьян...

А за окнами снег что есть силы

Падал в небо, что звало меня,

Наступила зима, наступила...

*  *  *

Когда перетекут в сосульки холода,

Закапают и заблестят на солнце.

Когда кораблики веселая вода

Помчит и вся ватага понесется,

И каждый будет просто капитан,

И каждый что-нибудь себе откроет...

Я оглянусь – вдруг по моим следам

Другое поколение историй

Идет, плывет, летит по воле волн,

Горланит песни, слов не выбирая,

Еще не зная боли похорон,

Еще любовью радостно играя?

Я буду рад им, как своим друзьям,

Я буду улыбаться им, беспечным.

Дурацкое понятие «стезя»

Всегда казалось мне недолговечным,

Как котлован, овраг, как колея,

Как безысходность, просто, как могила...

Мне ветер, мне бескрайние моря,

Мне чтобы ветром к черту уносило...

По мне бы, даже если иногда,

Когда душа от счастья засмеется

И потекут в сосульки холода,

Закапают и заблестят на солнце...

МАРТ

То ли с ночи, то ли под утро снег от земли до небес.

И так хорошо, как будто я проснулся нетрезв…

Так бы смотрел я в окна, так бы весь день дремал

И тишине охотно радовался и внимал.

Чайник кипит, я чаю вкусно себе заварю.

Я этот снег встречаю, песни ему пою,

И до ночи до поздней, с книгой какой в руке

Я поплыву спокойный в сонной своей реке…

*  *  *

Вот удивительная штука эта жизнь!

Меня не станет в неком понимании,

Скорей всего, душа уймется в пламени

И осязаемое тлену подлежит,

Но солнце или, скажем там, луна,

И люди, проходящие по времени,

Счастливые и проживающие с теми ли,

Веселые не только от вина,

Быть может, кто-то, те, кого не знал,

Беспечные, любимые, любые,

Ни слов моих, ни песен не забыли,

Пока в огне я неземном кричал.

Меня ни вымолить, ни выпросить нельзя,

Одно спасет: дай Бог, чтоб это было,

В огне твоем от слов моих застыло

И крылья не сгорели у меня...

НАЛЕГКЕ

ночным экспрессом, осенью, до Питера,

ночной вокзал, пытаюсь угадать в толпе:

вон тот с гранитных берегов Невы, что в свитере,

и я, бегущий из столицы налегке…

я еду, уезжаю, изменяю время,

встречайте меня серые дожди,

к заветным берегам Невы, где ветрами

вжимает меня в питерский гранит…

мне небо словно рябь свинцовая,

я вижу прошлое, гадая на воде,

колонны с арками на берегах дворцовые,

и я, идущий по граниту налегке…

стучат пролетки, цокают копыта,

как будто ничего еще и нет,

еще и время кровью не пролито,

и жив еще несдержанный поэт…

БАНЯ

Стрекозы, комары, разливы трав душистых –

Пока я через поле – до реки,

Где запах водорослей по реке ложится

И переклички птичьи далеки...

Все ближе к вечеру, все тяжелее солнце,

И топят баню, веники в бадью,

И сладкой дрожью тело отзовется

Березовому жаркому битью...

Колодезной водою долго, от макушки,

Как будто заново, как будто бы душа...

А баня новая и вкусно пахнет стружкой

И веником, и я уж чуть дыша

На воздух, отдышаться. Где-то чай с травою

Разлит по кружкам, горячо рукам,

И в дом, уж еле видною тропою

На свет, за стол, к пельменям, к пирогам.

И рюмку за друзей, за хлебосольство,

За радостную сущность бытия...

Как удивительно и как, по сути, просто...

Как правильно, что есть на свете я...