№3.2022. Владимир Кузьмичёв. Оттенки вечности. Стихи .

Владимир Валериевич Кузьмичёв родился 17 июня 1966 года. Член Союза писателей России и Союза писателей Республики Башкортостан. Резидент московского клуба юмористов и сатириков «Чёртова дюжина». Лауреат, победитель и дипломант более чем тридцати всероссийских поэтических конкурсов и фестивалей, в т. ч. лауреат Всероссийского фестиваля «Русский смех», премии журнала «Бельские просторы», Международной литературной премии имени Марка Твена (Монреаль, Канада). Публиковался в международных литературных альманахах «Чувства без границ» и «Золотая строфа», в альманахе «Русский смех», в «Невском альманахе». В журнале «Бельские просторы», в газетах «Литературная Россия», «Литературная газета», «Независимая газета», а также во множестве коллективных сборников, в юмористических журналах: «Чаян», «Веселуха», «Вилы», «Красная бурда». Автор двух книг: «Несерьёзно о серьёзном» и «Вверх тормашками».

Владимир Кузьмичёв

Оттенки вечности

РИТМЫ ДОЖДЯ

Дождливый день, остывший ужин.

А всё могло бы быть иначе...

Вид из окна: асфальт и лужи.

И небо плачет.

И по стеклу вода струится,

Стремясь, границы не нарушив,

Попасть сквозь запертые лица

в сырые души.

Вопросы требуют ответов.

Прямых. Простых. Нужна ли? Нужен?

А дождь накладывает вето...

И пульс простужен.

Дождь всё настойчивее к ночи.

Ночь с терпким вкусом изабеллы

Твоим же именем морочит.

Осточертело.

А ОСЕНЬ ТАК СЕБЕ БЫЛА

А осень так себе была...

Фальшивой верностью согрета,

Слепа, нелепа... Но светла

Воспоминанием о лете,

Когда в преддверии ветров,

Вдыхая запах жаркой страсти,

Вдруг выдыхаешь ритм стихов.

И по-другому жить не властен.

Когда не думаешь о ми...

О мимолётности мгновений.

Когда так хочется любви

И ждёшь её прикосновений.

Когда шестое чувство ла...

Ласкает слух неявкой смысла.

Но осень так себе была.

Пришла. И мысли... мысли... мысли...

ОТТЕНКИ ВЕЧНОСТИ

Бросил табак как ни в чём не бывало.

Не привлекает вином и лоза.

Всё, что когда-то меня убивало,

Глянуть боится при встрече в глаза.

Жизнь – как итог неуёмного быта:

Прожито... Было... Знакомо... Решал...

Чёрное... Белое... Грани размыты.

Красного больше – и тем хороша.

Вкус твоих губ под бордовой помадой,

Красное в кружке и алый рассвет.

Смелые маки. Шепчу тебе: – Падай!

И только мы. Целых тысячу лет...

Время по-разному ранит и лечит,

Что окрыляло – зовёт в облака.

В поисках вечности, красное – встречи.

Жизнь – просто годы, а встречи – века!

В СТРАНЕ ВОСХОДЯЩЕГО СОЛНЦА

                        Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.

                         Зачем тебе Солнце...

                                                И. Бродский

(Мы похожи с тобою на психов.)

Я сегодня будильником был,

Я будил тебя нежно и тихо.

– Очень жаль, – я тебе говорил.

Со смущённым лицом самурая,

Плёл про утро, что было вдали:

– Неудобно, согласен. Считаю,

Виновато вращенье земли.

(Мы похожи с тобою на психов.)

Твой удар был на выдохе с: – Хэ!

Оказалось, что ты не трусиха,

А быть может, всё дело в саке...

Я вчера перед сном был бутылкой,

Наполнял и тебя, и рассвет.

Обнимал, целовал тебя пылко,

Говорил, что как Бродский... Поэт.

(Мы похожи с тобою на психов.)

Или психи похожи на нас.

Не буди сладко спящее Лихо –

Явно лишние буквы сейчас.

А в стране восходящего солнца

Облака неземной красоты.

Всё равно переспорю японцев:

В этой комнате солнышко – ты!

В КРАСНОМ...

триллер

Крылья с мягкой диодной подсветкой,

Чуть мерцая, меняют свой цвет.

Крылья чёрного цвета нередко,

Будто сажей испачканный бред,

Что осколки от мыслей умеет

Направлять остриём на висок,

Превращая дары и потери

В Шарм-эль-Шейховый влажный песок.

То ли чёрт где-то что-то напутал,

То ли с умыслом дал мне тебя...

На решение меньше минуты,

На десерт эпилог ноября.

Мысль, как молния, лезвием бритвы

Полоснув, обагрила прибой.

Крылья в красный из чёрного... Титры.

Чёрт всё время был рядом с тобой.

РОМАНТИК

Когда ещё лет двести проживу,

Да пусть простит мне небо дерзость эту,

Я сяду на пурпурную траву

Под синим солнцем ветреной планеты.

Достану износившийся мундштук,

Сварганенный мне мастером из прозы,

Прищурюсь, чтоб казался близорук,

И закурю пропахший тленом воздух.

В нём будут самолёты, корабли...

И дирижабли с мелочёвкой всякой...

Конечно, будут те, кто на мели,

И уж тем более, кто встал на якорь.

В нём будет тишина других миров,

Ошибочность трёхмерности пространства...

И молнии и шорох облаков,

Рождающих солёный ветер странствий,

Который непременно позовёт

В незримые неведомые дали.

Куда-нибудь вперёд лет... на пятьсот,

Закрученных Вселенными в спирали.

Наручные песочные часы

Отсыплют квант безудержных галактик

В стремительную сущность пустоты,

Которую оценит лишь романтик.

Какое счастье быть самим собой,

Таращась на знакомый лик светила.

И вспоминать, как где-то не со мной

Уже когда-то всё происходило...