+10 °С
Облачно
Все новости
Поэзия
9 Февраля , 16:04

№2.2022. Юрий Сайфуллин. Век нескончаемой прозы. Стихи

Играли до ночи, и нужно ли Скрывать мне, что был я сорвиголова... «Юрочка, поздно уже, иди ужинать», – Мама домой так некстати всегда звала... Старость пришла... был бы рад я еще Маму услышать, став сорвиголовой...

№2.2022. Юрий Сайфуллин. Век нескончаемой прозы. Стихи
№2.2022. Юрий Сайфуллин. Век нескончаемой прозы. Стихи

Юрий Гайфулинович Сайфуллин родился 11 января 1950 года в п. Кача. Окончил Ташкентский электротехнический институт связи (ТЭИС). Работал программистом в бухгалтерии различных предприятий. Печатался в ташкентских альманахах «Молодость», в ташкентских журналах «Звезда Востока», «Корреспондент», в местных газетах, в московском альманахе «Истоки», в журнале «Нева», в газете «Комсомольская правда», в уфимском альманахе «Бельские просторы», еженедельнике «Истоки», в московском альманахе «Спутник», выпустил книжку «Не покинь лишь ты меня» в Барнауле. В настоящее время живёт в Чишминском районе, на станции Алкино. Лауреат журнала «Бельские просторы» (2019).

 

Юрий Сайфуллин

Век нескончаемой прозы

 

 

*  *  *

 

Играли до ночи, и нужно ли

Скрывать мне, что был я сорвиголова...

«Юрочка, поздно уже, иди ужинать», –

Мама домой так некстати всегда звала...

Старость пришла... был бы рад я еще

Маму услышать, став сорвиголовой...

Но мама моя тихо спит на кладбище

И ни в коем случае не зовет домой...

Подольше гулять бы на улице

Бытия, болтался в его дворе...

Само собою однажды все сбудется,

И в отчий дом вечности открою сам дверь...

 

 

*  *  *

 

Вот и выпал первый снег,

Чуть кружится предо мной...

В темной хвое на сосне

Запушился сединой...

На деревья и на пруд

Тихо падает с небес...

Воробьишки не поймут –

На глазах белеет лес...

Лишь горят костры калин

Средь заснеженных берез,

Золотой под снегом лист,

Как фитиль под серебром...

Засмотрелась в пруд ветла,

Что там, в глуби ледяной?

Мне и грустно, и светло

Пред зимой ли, пред судьбой?

На поля с рассвета лёг,

На моей лежит тропе...

Вот и выпал первый снег –

Не последний ли в судьбе?..

 

 

*  *  *

 

Еще вчера в саду майорки мокли

Под дождиком и чертыхался гром,

А нынче снег и белое безмолвье,

И воробьи ждут крошки за окном...

Кидаю хлеб на мерзлую фанеру,

Пусть поклюют, с утра морозец тот...

Как будто стаи розовых фламинго,

Сквозь иней полыхает небосвод...

Закрыл окно... Под серебристым мехом

Мой старый сад, а там и лес, и дол...

Еще вчера цвели ромашки снегом,

А нынче снег ромашками расцвел...

 

 

*  *  *

 

Глянь, что за утро! Малиновый сад,

Пусть не весна, но зима прекрасна!

Снежные хлопья, как пух, летят,

Пух лебедей над рябиной красной...

 

Где же? Ау, моя грусть и тоска...

Воздух, как запах белья с мороза...

С краю дороги холм ивняка,

Сверху за ним из мела березы...

 

Дремлет под снегом осенняя грязь,

Даже не грязь, песчаная глина...

В бурке серебряной старый вяз

Дом стережет мой под скрип калитки...

 

Саженцем помню тебя, дорогой,

Был от земли чуть лопаты выше...

Так... ни о чем... помолчи со мной,

Душам созвучным слова излишни...

 

 

*  *  *

 

К русскому слову навек я привык,

Я без него, как паденье Трои...

Если мне скажут: жизнь или Русский Язык, –

Второе...

 

 

*  *  *

 

Как хорошо мне, отрада дня,

Солнечный ветер в глазах ловлю...

Что ж на судьбу мне свою пенять,

Если я жизнь до сих пор люблю...

Как хорошо мне, отрада дня,

Странные мысли... судьбу молю,

Чтоб удержала она меня –

За балкон махнуть или в петлю...

Как хорошо мне... отрада дня,

Выпил немножко, ложусь и сплю,

Солнце мое, ареал огня,

Пусть повторится, налево сплюнь...

 

 

*  *  *

 

Пью Шардоне, никого не жду,

Двери закрыты в жилье моем...

Так бы смотрел, смотрел на звезду,

Светом ее, как судьбой, ведом...

 

Понял впервые: не все по мне,

Трудно быть правильным с неких пор,

Так бы смотрел на звезду в окне,

Может, последний уже мажор?..

 

Про Шардоне я загнул чуть-чуть,

Просто кислушка, по рангу честь,

Жизнь – это проза, где «я хочу»

Противоречит тому, что есть...

 

 

*  * 

 

Ни взгляда не жду, ни слова

В созвездии невезенья...

Состарившись, Пенелопа

Исчезла, как наважденье...

И Ярославна, плача,

Хотела бы сбросить бремя...

Зачем на стихи я трачу

Свое золотое время?..

Ассоль, может быть, дождется

Когда-нибудь все же Грея...

А мне бы «Восходом солнца»

Моне хоть на час согреться...

 

 

*  *  *

 

Стучится старость,

с нею грусть,

А там вино,

опохмеление...

Мне не хватает

вдохновения,

Когда в душе так много

чувств...

Я помню все,

я не забыл...

Цвела калиной белой юность...

На миг хотя бы,

но вернуться

Туда, где я мечтал,

любил...

Пускай страдал в ночи

бессонной,

Пускай там мало было

лета,

Мне так светло там

и без света,

Мне так тепло там

и без солнца...

Хотя б на миг туда,

тук-тук...

К вам можно?

В прошлом затеряться...

Чтоб было мне опять

шестнадцать

И старость впереди –

лишь звук...

 

 

*  *  *

 

Как будто новый перекат,

Я прохожу стезю такую...

А где-то умерший мой брат

По жизни на земле тоскует...

О, превозмочь бы душу так,

Без предисловий и наитий,

Когда уже нельзя никак

Мне из любви и жизни выйти...

 

 

*  *  *

 

Поздняя ночь за окном,

Трогает стекла морозец,

Жизни моей окоем –

Век нескончаемой прозы...

Я не хочу в жизни дня

После похмельного хлама,

Лишь бы встречала меня

Утром за завтраком мама...

Только пустынный мой дом,

Хрупкие, снежные розы...

Поздняя ночь за окном,

Трогает стекла морозец...

 

 

*  *  *

 

Как-то незаметно, впопыхах

День куда-то в бездну ночи канул,

Что я жил, останется в стихах,

Словно листья папоротника в камне...

Ах, стихи... знать, выпала судьба,

Хорошо, хоть в этом подфартило,

Оттого, что я любил тебя,

Ну, а ты, конечно, не любила...

Никогда я юность не верну,

Быль как будто обернулась в небыль,

Плюс и минус... а в итоге – нуль,

Твой кредит весь обнулил мой дебет...

Кто-нибудь стихи мои возьмет,

Усмехнется, книжицу листая...

Не бухгалтер я, а звездочет,

Жизнь проживший, до седин мечтая...

Как-то незаметно, впопыхах

День куда-то в бездну ночи канул,

Что я жил, останется в стихах,

Словно листья папоротника в камне...

 

 

*  *  *

 

Земля – мой корабль, я – в трюме,

Не помню, сплю сколько лет...

Боялся, пока не умер,

А умер... и страха нет...

Здесь нет никакой зауми,

Прохладой земли согрет...

На палубе жизни думал,

Что утренний вечен свет...

 

Автор:
Читайте нас в