№10.2021. Юрий Татаренко. Причина забыть верлибры. Стихи

Юрий Анатольевич Татаренко родился 9 марта 1973 года. Поэт, прозаик, драматург, критик. Член Союза писателей России, Союза журналистов России, Союза театральных деятелей РФ. Лауреат всероссийских и международных литературных конкурсов и фестивалей в Москве, Санкт-Петербурге, Одессе, Симферополе, Ярославле, Калининграде, Кирове, Томске, Туле, Мурманске, Полоцке, Льеже и т. д. Победитель поэтических турниров в Красноярске, Томске, Новосибирске, Коктебеле, Севастополе. Автор девяти книг стихов. Публиковался в литературных журналах и альманахах России, Украины, США, Германии, Франции.

 

Юрий Татаренко

Причина забыть верлибры

 

 

Рядовой Случай

 

Я пишу тебе раз, я пишу тебе два, и – отставить!

Я звоню тебе три, только трубку никто не берет.

Было лето сухим, но трава не желтела густая.

И дрожало стекло, будто ведало все наперед.

 

Невозможно, когда постирал, не развешивать нюни.

Стойку смирно луне дан приказ отработать в ночи.

Как прожить полтора октября без копейки июня?

Отчего ты молчишь, почему ты молчишь, не молчи.

 

Часовая с минутной шаг в шаг переходят границу.

Тишина не стреляет в висок, но дубасит под дых.

Если Случай – фамилия, отчество – не пригодится.

Обороноспособность – не знать имена рядовых.

 

 

31 августа

 

Взгляд бессмысленно-усталый.

Сердце ходит взад-вперед.

Лето было. Лето стало.

Дождь различия сотрет.

 

Ложь не только во спасенье,

Коль веревочка при ней –

Все елабужские сени

Обошла за десять дней.

 

Мальчик мой, прости и помни,

Из последних сил живи...

Полный строчек тесный погреб –

Вместо Спаса-на-Крови.

 

 

Заочники

 

Как страшен дождь…

Страшнее только жизнь.

По четвергам

С шести до полседьмого.

Соседской койки жуткий скрип пружин –

Как крики птиц, летящих на зимовку.

 

Не все вернутся в отчие дома.

Не все дома своих жильцов дождутся.

Сойти на нет. Потом сойти с ума.

И долго думать: сдаться или сдуться…

 

Воздушный шарик спит под потолком.

А мне не спится. Холодно в общаге.

И «Доширак» ошпарен кипятком –

И еле слышно молит о пощаде.

 

 

Детали

 

Брошена куртка –

И прямо на обувь в прихожей.

Видно, хозяйка была не в себе

Сто пудов –

Странно, зигзагами шла,

Удивляя прохожих…

Вот и сценарий короткого метра

Готов.

Теплой водой

Заполняется белая ванна.

Черная куртка

Не вызовет на дом врача.

Двери закрыты.

И все остальное неважно

Куртке на кнопках

С чужого, мужского плеча.

 

 

Волонтеры

 

Звездами черный квадрат незаметно зарос.

Строчки без подписи вдруг на листке появились…

– Может, за встречу?.. – Прости, это странный вопрос.

Сделайте, будьте любезны, два кофе навынос.

 

Скрип тормозов – продолжение песни любви.

Тополь прошепчет «привет» – но стоит, подбоченясь.

Ты наконец-то покажешь мне окна свои.

Цвет подоконников – вот что имеет значенье.

 

 

Башкирская смена

 

Виднеется море сквозь сосен чужой аромат.

И море чужое, и цвет его – полузнакомый.

Сданы и забыты английский, термех, сопромат.

Прольются стихи – от Кабанова до Минакова.

Закатно-мускатное прячется между камней.

Назвать их своими не сможем мы даже по пьяни.

Волна финиширует вполоборота ко мне.

И ты начинаешь: «А помнишь, на сплаве в Бурзяне?..»

 

 

Нетолерантный верлибр

 

Дорога Уфа – Белорецк

Приятна не только покрышкам.

Радует глаз пассажирский

Множество указателей:

«Мед», «Горный мед», «До меда всего 30 м»…

Одно из таких сообщений

Со мною теперь навсегда –

«Мед с пасеки».

Так-то я за креатив –

Но не за смертную казнь тавтологии.

Граждане, это же мед,

Откуда еще ему быть –

Из ближайшей «Пятерочки»,

Со склада в Москве (прямые поставки)?

Ё-моё, по дороге правдивости

Можно зайти далеко:

«Только у нас – яблоки с яблони»,

«Новинка сезона: уха из рыбы»…

Водитель микроавтобуса

Мчал, не сбавляя скорости.

Мы углублялись в Башкирию.

«Мед с пасеки» –

Спаси мою душу грешную.

Откуда взялись вы,

Горьких три слова

На очень сладкую тему?

 

 

*  *  *

 

Мне приснилось,

Что в хлебном магазине

Мне продали не хлеб,

А бутылку коньяка «Воденников»,

Но я не расстроился –

Цена-то была разумной

И ощутимо прекрасной,

Как сам Дмитрий Борисович.

Про его стихи напишу отдельный верлибр,

А пока я расстроен

Тем, что не знаю,

Каков же на вкус этот КВ,

Коньяк «Воденников».

Но КВ – звучит оптимистично.

Опти-мистично.

Какие все же короткие

Бывают сны,

Просто ужас.

 

 

*  *  *

 

листьям на крышу не хочется

там их никто не будет

подбрасывать вверх с улыбкой

на крыше никто не дарит

букетов из желтых листьев

осенью самое время

под ноги грустно глядеть

 

 

Жертва эксперимента

 

Нет чистокровных.

В искусстве на троне – помесь.

В смешанных браках

Парижам под стать берлины…

Автостоянка –

Как повод обдумать повесть.

Тучи над речкой –

Причина забыть верлибры.

 

 

дурачок

 

я на луну хотел

как на живца

пустышки звезд

ловить не уставая

лежал раскрытым

томик гришковца

звенели искры

в поисках трамвая

потом вдруг тихо

стало на сенной

и даже чайник

бормотавший замер

и в темноту

я пялился всю ночь

и шли круги

и мерзли под глазами

 

 

Рассвет

 

И снова ночью шел весенний дождь –

А ты его не видел и не слышал.

Не начинай любовь – и не умрешь.

Сухим не выйти из войны на лыжах.

 

Не открывай коньяк – ты не Колумб…

Разбить о стену три-четыре стопки.

Купить билет до станции Тулун.

И дальше ехать только автостопом.

 

Так доживу до будущей весны.

А может, и до лета – будет круто…

Прибавилось в плацкарте тишины –

На взгляд в окно и две бутылки брюта.

 

В наушниках Высоцкий и Тальков.

Учусь не спорить, кто всех гениальней –

Запоминать рисунки угольков,

Пить по колено в Тихом океане…

 

 

Юрию Горюхину

 

                    Долго шли зноем и морозами,

                    Все снесли – и остались вольными.

                    Жрали снег с кашею березовой

                    И росли вместе с колокольнями.

                                                      А. Башлачев

 

Дожить и выжить – дело чести.

И чтоб забылся мокрый звук…

И не смешит фанатов «Челси»

Финальный матч «Спартак» – «Фейсбук».

Забавны запасные яйца,

Когда читаешь: «Дождик – наш».

Не только смерти не бояться

Зачем-то завещал СашБаш:

Ему бессмертье – до лампады,

Ведь он, пройдя четверг и дым,

Стал параллелен водопаду

И колокольчику родным…

«Пусть управдома нету дома»,

Бормочет под дождем рыбак.

И в полудреме речка Дема

Крадет чужой зеленый флаг.

Зайдем за край цветущих яблонь,

Запомним, как весенний гном

Рыдал четырехстопным ямбом,

Что кинут нас в краю родном.

 

 

Неприкаянные

 

Как много глаз полузакрытых,

Как много хриплого молчанья…

Луна в отряде белокрылых

Без нас, конечно, одичает.

И расцарапаны обои.

И снится гроздьям винограда,

Как сложно

В зиму

Нам с тобою

Пройти по спискам листопада…

 

 

Осенние ночи

 

Костровище плевками расстреляно.

Уголечки презреньем горят.

Отвратительно пахнет апрелем

В Подмосковье в конце сентября.

И ничто уже не удивляет.

И айфон заряжаться устал.

Льва Толстого из Красной поляны

Депортируют на пьедестал.

И не спится, и некуда деться.

И никто уступать не готов.

Все несчастны: и шлюха с младенцем,

И бомжиха с букетом цветов.

Кто-то просто гуляет ночами.

Кто-то бьется о стенку башкой.

Все закончится чашкою чая

И словами: «Горячий какой…»

И плевать на законы Вселенной!

Крыша съехала – это судьба.

Облака не готовы вселяться –

Но у каждого ордер в зубах.

Для кого-то прогулки во благо.

А кому-то нести ерунду:

Дескать, ножницы, камень, бумага

Лучше куклы, забытой в саду.