№8.2021. Александр Сериков. Смело снимайте маски. Стихи

Александр Алексеевич Сериков родился 13 февраля 1975 года в Челябинске. Неоднократно издавался в местной периодической печати – газеты «Технополис», «Алое поле», «Синегорье» и др. Также публиковался в литальманахах, в 2003 году выпустил книгу стихов «Слова, способные видеть». Работает преподавателем в Южно-Уральском государственном  институте искусств им. П. И. Чайковского.

Александр Сериков

Смело снимайте маски

*  *  *

Ходят гордые старухи, две вороны по двору,

две крылатые подруги, две монашки на ветру.

Нелетающее племя, ставят серые свои

заколоченные в перья деревянные слои.

Стынут, стянутые в кольца, жадно противостоя,

цвета радуги из солнца бьет в них противоструя.

И уже неотвратимо от вороньего крыла

отразился херувима облик тенью до угла.

Ходят серые монашки, крестят клювами цветы,

и с глухим ударом страшный

                       дождь сечет из темноты…

*  *  *

Тополя пух белоснежный вылинял в мягкий шелк,

лезет в глаза и уши, хоть собирай в мешок.

Жечь бы его нещадно от улиц до площадей –

противопухопожарный режим введен двадцать дней.

Сушь и тоска глухая, тополь опух от тли,

тянут длинной веревкою змеи его петли.

Стелется новой ваты белая саранча

мимо зеленых статуй, словно меня ища.

Этой метели белой не застелить полей,

спички достану утром и запалю огней.

Веером буро-красным выжгу каждую пядь!

Смело снимайте маски, я зажигаю в пять…

Жадность и дураки

Раньше «дебилов» никто не спрашивал,

сколько лет и какой IQ?

Не хочешь учиться? Давай донашивай

синий жилет и мою клюку.

Выбери блог, в ютубе видео выищи,

число подписок за миллиард.

Сам бы от дома отдал ключи,

только б репостить день-ночь подряд.

Жадность и дурость – две ипостаси:

один мерседеса гладит туловище,

другой идиот с рождения выкрутасит,

поет про танк и дуло еще.

Сколько же, люди, надо вам хайпа?

Ходить вверх ногами или йога тибетского

взять внаймы,

чтоб изгибами изумил.

Лайкают, рекают, чекают, живут в ЖЖ

свидетели неИеговы из цифровой тюрьмы.

Раньше идешь, недоразвитый,

несешь остаток природных данных в театр,

смотришь на высокое искусство долго,

обратно бежишь окрыленный.

Сейчас в тренде плясун, опиатом обкраден,

его треки звучат из таверн и джипов,

от китайцев до обрусевших таджиков –

слушают все моргенштерна.

В хаусе из дерь.. сорри, Дрима,

рождаются тик-тока хиты,

в тренде новые трюки и треки.

Выйди в пачке балетной или надень треко,

все равно…

В блогах и чатах сидят идиоты,

миллионы, миллениалы, половина из них просто боты,

Муз-ТВ, МТV обучит, обточит,

жми на кнопки, пиши свои твиты…

Битой дать бы вам по лопаткам или всучить в руки лопаты,

чтобы рыли землю, копали…

Неужели ЭТО – искусство? Полуголый парень в татухах,

ладно бы одаренный? Просто ритм отбивает четкий

в пляске неистовой, в пояске, равен черту.

Высекая искры из камня, жгу занавес темноты,

накрываю Муз-ТВ черной тканью,

электронные часы сведу к нулю,

сломаю их тик, ток остановлю.

Наши дети не могут быть глупыми,

они обязаны быть счастливыми,

пуповина лопнет, и малышка выкарабкается,

под лупою рассмотрит мир восходящий!

Когда в море черном волна клубится,

зачерпнет из глубин ковш разной скверны

и шибанет об волнорез сердито,

так и с вами будет, бузовы, моргенштерны.

Схлынет пена, волна обратится,

согнется душа дугою, и

Люцифер станет Алишер.

Взметнется ввысь зеленая птица,

запоет зимородок песню

голосом арфы из струнных сфер!

Пока еще не поздно, наши дети взяты в прицел.

Маска уже надета, остается миска и цепь.

*  *  *

Легкая ласточка света, мелькнувшая в темноте

колючей, кустарной, в которой вопишь от боли,

когда добежишь, прыгнешь, уляжешься на черте,

на линии, прорисованной слоем илецкой соли…

Поколение Z

Когда время сгущается в сумрак,

монитор раскален докрасна.

Я в контакте более суток

без сна.

Обновил посты в ленте и на стене,

лайк поставил, понравилась аватарка.

Раньше бы встретился с ней на скамье

в парке.

У меня любовь строго онлайн,

в сети полно незнакомок.

Не то что раньше, сел на трамвай,

проводил только одну

до дома.

А сейчас, видишь, Тамара пишет…

Интересно, что она там сказала,

а раньше только и слышал:

проводи меня до вокзала…

Постишь новости, смотришь мемы,

в Тик-токе видео новые от Милохина,

а раньше что, читал бы Лемма,

«Солярис» или «Магелланово облако».

Люблю сериал «Игра престолов».

Дейнерис, мать ее, Таргариен,

не нужны больше А́стор Пьяццо́лла

и Юрий Гагарин.

Музыку разную скачиваю

на вкус любителя:

Инстасамка, Джизус и Клава Кока,

а раньше дядька в порванном кителе

слушал «Нирвану»

громко!

Полно друзей в Инстаграме и Facebook,

случайные незнакомые,

есть ники из Гродно, Вермонта, Ипсвича,

подписчики, мои подхалимчики,

откуда взялась еще тысяча?

Ты в тренде, треки на Муз-ТВ,

туфли,

кроссовки модные на платформе.

Три дабл ю – WWW – шифр поколения Z,

«цифра» в квадрате и в корне.

Были раньше мифы и Боги,

Титаны – русские классики,

но их победили обычные блогеры –

Васи, Пети и Стасики…

*  *  *

Мне уже сорок, а я всё считаю сорок

пепельных, вольных, о суете мира галдящих.

Я появился в стране под названьем «совок»,

видел героев, не этих, а тех – настоящих.

Хмуро и сыро, свисает с ресниц темнота.

Вырезан циркулем на тротуаре покойник.

Этот?

Да это всего лишь лишайный бродяжничий кот,

дам ему пендель, его он ближайший поклонник,

и угощу, если мне он составит эскорт.

Будем идти по проспекту, по темным равнинам,

мягкою листвою я город пустой обыщу,

кот улыбнется своим рыжим глазом наивным,

и я грехи ему все как один отпущу.

Медленным шагом, как будто мы просто гуляем,

выйдем под фары

на дальний струящийся свет.

Искры зари оплавляются в новое утро

и оседают под тяжестью пыли, просвет

брезжит, едва оживает челябинский дворик,

переливается тенями узких лиловых перил.

Цвета сирени в штанах фиолетовых дворник

машет метлой, как косой, лучше б двери открыл.

Пилит фонарь разноцветный промокшую мглу.

Я исчезаю в тени черно-белых софитов.

Так антилопа большая из племени гну

прячется в тени, в рассвет выставляя копыто.

*  *  *

Не выкрасить боль и не выкрасть

рассвета холодную синь,

иду, рубаха навыпуск,

по сбитой дороге Руси…

Широка и неподдельна

бесшовных полей глубина,

охвачена пылью и прелью,

в глазах беспредельно темна,

в них скрыта размытая совесть,

толченная в слякоть палитры,

шагаю уже в невесомость,

и в спину толкаются титры…