-16 °С
Облачно
Все новости
Поэзия
8 Января 2019, 13:25

№12.2018. Вероника Овчинникова. «играю словами». Стихи

Вероника Овчинникова. II курс ПОРЯЛ ИФОМК БГПУ им. М. Акмуллы я – не поэт, я просто слышу слово, я – не поэт: я лиц чужих не вижу. и все, о чем пишу, совсем не ново, пишу о том, что сердце вдруг услышит. я – не поэт: играю я словами, играю чувствами, которые живут.

II курс ПОРЯЛ ИФОМК БГПУ им. М. Акмуллы
Вероника Овчинникова
«Играю словами»
* *
я – не поэт, я просто слышу слово,
я – не поэт: я лиц чужих не вижу.
и все, о чем пишу, совсем не ново,
пишу о том, что сердце вдруг услышит.
я – не поэт: играю я словами,
играю чувствами, которые живут.
порой, как не поэт, смеюсь над вами,
порой люблю, как люди сладко лгут.
и я, как не поэт, не знаю меры,
не знаю, как сказать, чтоб обжигало,
и вовсе мне не хочется быть первой,
порой мне легче, чтоб меня не знали.
и где-то очень близко, но не с вами,
я – не поэт живу между мирами,
как ровно тот, кто жаждет просто слова,
я напишу когда-нибудь вам снова.
* * *
весь мир на ладони белесого старца,
в объятиях его нам не стоит бояться,
в его бороде расплетаются реки,
и солнечным светом наполнены веки.
его глаза вечностью путь ослепляют,
безукоризненно нас понимают,
веру вселяют в завтрашний день,
стирая лучом почерневшую тень.
он, нас приобняв всех, с любовью накажет:
«без истинной дружбы умрет из вас каждый,
погибнет от горя и тот, кто не любит,
врага не приняв, и себя он погубит,
но, святое постигнув, вдруг оживет,
и жизнь ему сладкою станет, как мёд.
и счастье с удачей вернуться с улыбкой,
богатство в придачу – с обычною рыбкой…»
и мягкие руки мудрейшего старца,
который надежду вселил не сдаваться,
заставят прочувствовать радость всех дней,
и каждый из нас станет кратно сильней.
весь мир на ладони. с букетом из жизней
идет ровной поступью в поисках мыслей.
но жаль, не признали добрейшего старца,
в чьих теплых руках перестали бояться,
в чьем сердце любимы сегодня и завтра,
кто скромную подпись оставил: «Я – автор».
* * *
..а как бы было бы прекрасно рассвет встречать на стоге сена. заслышав рыб в пруду плескание, свершить побег из плена сна. и слушать соловьиный тенор, а вечером – рассказ костра. и по утру бежать босыми к бодрящим водам родника, дать травам обласкать одежды, и волосы из-под платка освободить, внимая солнцу. морщинки пробивает луч, с природой слита воедино, пытаюсь глубже я вдохнуть запах любви. кукушка снова старательно считает дни.
Как жаль вернуться в душный город: в кирпичном замке ни души…